Bruno Arias  Compartir Bruno Arias Toggle navigationDiscos 2 KOLLA EN LA CIUDAD Venderé la última tierrita de colores, Cansado de ser la diversión para turistas, Basta de socavones y de cosechas magras, Junto con la miseria dejo mi Pachamama. Llegaré a Retiro y cambiaré mi idioma, Quichua de mis parientes de Iruya y Pozuelos Seré un inmigrante que no tendrá memoria A quién puede importarle de donde provengo. Mudaré mi poncho por ropa ciudadana Y con tono porteño encontraré trabajo Seré un albañil, seré un basurero, Seré una sirvienta sin pucarás ni lanas Iré desde mi villa al bar de los domingos Y soplaré mi sikus para saber que existo Mientras otro paisano chayando todo el sueldo Recordará su origen al frente de un espejo La ciudad me duele cuando entona el himno, Por que en sus estrofas no encuentro a mis hermanos Los mártires caídos por la tierra y la simiente Y mis ojos puneños tan indios que no entienden Cada 12 de octubre que festeja la gente.
Maravillosa canción, y maravillosa versión. ¡¡¡Muy agradecida!!!
Sublime versión
Emotiva interpretación y excelentes arreglos musicales. Bravo !!!
GRANDE ESTOS DOS ARTISTAS BRUNO Y LA BRUJITA
brujita me emocione mucho con esta version! sos una grande ambos lo son, les mando un abrazo enorme!
TREMENDOOO!!!!!! piel de gallina....
el solo de esta viola eléctrica es re Steve vai jajaja genial!!!!
La ciudad me duele cuando entona el himno Porque en sus estrofas no encuentro a mis hermanos.
eeeesooo, bien ahi!
rooockeandola!!
+Andii Belen es la que va!
Impresionante
quien hace los vientos? suena zarpado!!!
Juan Carlos Liendro, tremendoooo

Bruno Arias

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2 KOLLA EN LA CIUDAD
Venderé la última tierrita de colores,
Cansado de ser la diversión para turistas,
Basta de socavones y de cosechas magras,
Junto con la miseria dejo mi Pachamama.
Llegaré a Retiro y cambiaré mi idioma,
Quichua de mis parientes de Iruya y Pozuelos
Seré un inmigrante que no tendrá memoria
A quién puede importarle de donde provengo.
Mudaré mi poncho por ropa ciudadana
Y con tono porteño encontraré trabajo
Seré un albañil, seré un basurero,
Seré una sirvienta sin pucarás ni lanas
Iré desde mi villa al bar de los domingos
Y soplaré mi sikus para saber que existo
Mientras otro paisano chayando todo el sueldo
Recordará su origen al frente de un espejo
La ciudad me duele cuando entona el himno,
Por que en sus estrofas no encuentro a mis hermanos
Los mártires caídos por la tierra y la simiente
Y mis ojos puneños tan indios que no entienden
Cada 12 de octubre que festeja la gente.