Sublimissime, majestueux!!! Je ne me lasse de l'écouter.... Cela devrait être inséré dans tout Enseignement Scolaire.... Une poésie à la fois dentellée que slamée... J'adore littéralement. Mon coeur vivre de joie ! Merci au grand Maître.... 🙏💜✨
Merci infiniment ! Je t'envoie mes anges éternels! Pour tout mon amour 💘 pour toi ! À bientôt dans une autre vie ! Merci jésus Marie de le garder sous tes ailes de lumières divine amen ✝️🛐😇😇
Je ne serais pas surpris que ce magnifique conte, interprété par Claude, lui ait été inspiré par Alfred de Musset et son poeme, "la Nuit de Décembre". Dans ce dernier, Musset a des visions et toutes sortes d'hallucinations à l'instar de cet ange qui une nuit vient visiter Claude. A la fin, lorsque qu'il pense sa quete exhaussée puisque le vieillard le croit, celui-ci l'arrete en ces termes "... ami, je ne suis pas un homme, je suis un noyer". Chez Musset, sa vision lui répond "....Mais je ne puis toucher ta main, ami, je suis la solitude" Que ce soit le conte de Nougaro, fascinant accompagné de sa musique envoutante ou bien celui aux rimes d'une richesse époustouflante de Musset, n'hésitez pas à en abuser, écoutez encore une fois ... c'est trop beau !
Sous l'ère des Gilets Jaune de la belle ville rose je découvre la plume d'ange... il n'y a pas d'âges pour écouter de belles choses ... Mais quel beau texte, bien raconté, et la musique... Magnifique. 16/12/2019. 😇
Dieu que j'aime ça! Plume d'Ange, une pure merveille! La première que l'on ma fait écouter , j'ai écouté une bonne dizaine de fois à la suite, j'étais .... je n'ai pas de mots !!! Merveilleux !!! FASCINANT !!! Cette maitrise du verbe, Monsieur Nougaro merci merci pour votre talent !!!
Non seulement un excellent chanteur ayant un style unique, mais aussi un excellent narrateur et acteur. La disparition de Claude est une grande perte pour la chanson française. Repose en paix Grand Claude.
C'est un conte merveilleux, digne de NOUGARO .Je connais depuis longtemps ,et chaque fois c'est un enchantement .Faites le découvrir autour de vous,il n'y a pas tellement d'occasion de découvrir un poème contemporain, en plus il y a la musique et NOUGARO..........🎶🎵🎼
Tout à fait d'accord avec vous, je m'applique à faire découvrir Plume d'Ange qui est fort méconnu malheureusement! Mais combien sont les personnes qui pourraient aimer, ou même comprendre ....
C'est magnifique !! émouvant, touchant !! Cet homme est un génie, et je suis certaine qu'il est avec les anges, puisque lui même en est un !! Mr Nougaro, je vous aime ♥ ♥ ♥ ♥
Quel poète talentueux et touchant...merci de nous faire rêver un instant, je ne connaissais pas ce conte,c'est génial un conte ... pour grands,qui ont gardé un coeur d'enfant cela va de soi!,, bravo Claude nougaro et merci.
Magique et tellement VRAI ...Le Noyer symbolise l'intelligence et la femme 😉 Amour et Humour : une recette magique ...Notre Ange, est un messager 🥰, MERCI à vous Claude 😇
un ange je dois y croire, une déesse non absolument pas, et une simple beauté de plume de paon...quelle beauté , quel symbole, oui , un symbole de foi absolument...
Un des plus beaux textes de Nougaro...sans nul doute ! Texte trop méconnu ... Uno de los más maravillosos textos de Claude Nougaro, texto, poema demasiado desconocido, que no puedo traducir hoy, ahora ... (Es todo un gran homenaje a los "extranjeros", a los " fuera de las normas"... Me recuerda otra canción, que adoro, también una de mis preferidas , " A la sombra de un León de J.Sabina) (Paroles: Claude Nougaro, musique: J.C. Vannier, 1977 ) Vous voyez cette plume? Eh bien, c'est une plume... d'ange Mais rassurez-vous, je ne vous demande pas de me croire, je ne vous le demande plus. Pourtant, écoutez encore une fois, une dernière fois, mon histoire. Une nuit, je faisais un rêve désopilant quand je fus réveillé par un frisson de l'air. J'ouvre les yeux, que vois-je? Dans l'obscurité de la chambre, des myriades d'étincelles... Elles s'en allaient rejoindre, par tourbillonnements magnétiques, un point situé devant mon lit. Rapidement, de l'accumulation de ces flocons aimantés, phosphorescents, un corps se constituait. Quand les derniers flocons eurent terminé leur course, un ange était là, devant moi, un ange réglementaire avec les grands ailes de lait. Comme une flèche d'un carquois, de son épaule il tire une plume, il me la tend et il me dit: "C'est une plume d'ange. Je te la donne. Montre-la autour de toi. Qu'un seul humain te croie et ce monde malheureux s'ouvrira au monde de la joie. Qu'un seul humain te croie avec ta plume d'ange. Adieu et souviens-toi: la foi est plus belle que Dieu." Et l'ange disparut laissant la plume entre mes doigts. Dans le noir, je restai longtemps, illuminé, grelottant d'extase, lissant la plume, la respirant. En ce temps-là, je vivais pour les seins somptueux d'une passion néfaste. J'allume, je la réveille: "Mon amour, mon amour, regarde cette plume... C'est une plume d'ange! Oui! un ange était là... Il vient de me la donner... Oh ma chérie, tu me sais incapable de mensonge, de plaisanterie scabreuse... Mon amour, mon amour, il faut que tu me croies, et tu vas voir... le monde!" La belle, le visage obscurci de cheveux, d'araignées de sommeil, me répondit: "Fous-moi la paix... Je voudrais dormir... Et cesse de fumer ton satané Népal!" Elle me tourne le dos et merde! Au petit matin, parmi les nègres des poubelles et les premiers pigeons, je filai chez mon ami le plus sûr. Je montrai ma plume à l'Afrique, aux poubelles, et bien sûr, aux pigeons qui me firent des roues, des roucoulements de considération admirative. Je sonne. Voici mon ami André. Posément, avec précision, je vidais mon sac biblique, mon oreiller céleste: "Tu m'entends bien, André, qu'on me prenne au sérieux et l'humanité tout entière s'arrache de son orbite de malédiction guerroyante et funeste. A dégager! Finies la souffrance, la sottise. La joie, la lumière débarquent!" André se massait pensivement la tempe, il me fit un sourire ému, m'entraîna dans la cuisine et devant un café, m'expliqua que moi, sensible, moi, enclin au mysticisme sauvage, moi devais reconsidérer cette apparition. Le repos... L'air de la campagne... Avec les oiseaux précisément, les vrais! Je me retrouve dans la rue grondante, tenaillant la plume dans ma poche. Que dire? Que faire? "Monsieur l'agent, regardez, c'est une plume d'ange." Il me croit! Aussitôt les tonitruants troupeaux de bagnoles déjà hargneuses s'aplatissent. Des hommes radieux en sortent, auréolés de leurs volants et s'embrassent en sanglotant. Soyons sérieux! Je marchais, je marchais, dévorant les visages. Celui-ci? La petite dame? Et soudain l'idée m'envahit, évidente, éclatante... Abandonnons les hommes! Adressons-nous aux enfants! Eux seuls savent que la foi est plus belle que Dieu. Les enfants... Oui, mais lequel? Je marchais toujours, je marchais encore. Je ne regardais plus la gueule des passants hagards, mais, en moi, des guirlandes de visages d'enfants, mes chéris, mes féeriques, mes crédules me souriaient. Je marchais, je volais... Le vent de mes pas feuilletait Paris... Pages de pierres, de bitume, de pavés maintenant. Ceux de la rue Saint-Vincent... Les escaliers de Montmartre. Je monte, je descends et me fige devant une école, rue du Mont-Cenis. Quelques femmes attendaient la sortie des gosses. Faussement paternel, j'attends, moi aussi. Les voilà. Ils débouchent de la maternelle par fraîches bouffées, par bouillonnements bariolés. Mon regard papillonne de frimousses en minois, quêtant une révélation. Sur le seuil de l'école, une petite fille s'est arrêtée. Dans la vive lumière d'avril, elle cligne ses petits yeux de jais, un peu bridés, un peu chinois et se les frotte vigoureusement. Puis elle prend son cartable orange, tout rebondi de mathématiques modernes. Alors j'ai suivi la boule brune et bouclée, gravissant derrière elle les escaliers de la Butte. A quelque cent mètres elle pénétra dans un immeuble. Longtemps, je suis resté là, me caressant les dents avec le bec de ma plume. Le lendemain je revins à la sortie de l'école et le surlendemain et les jours qui suivirent. Elle s'appelait Fanny. Mais je ne me décidais pas à l'aborder. Et si je lui faisais peur avec ma bouche sèche, ma sueur sacrée, ma pâleur mortelle, vitale? Alors, qu'est-ce que je fais? Je me tue? Je l'avale, ma plume? Je la plante dans le cul somptueux de ma passion néfaste? Et puis un jeudi, je me suis dit: je lui dis. Les poumons du printemps exhalaient leur première haleine de peste paradisiaque. J'ai précipité mon pas, j'ai tendu ma main vers la tête frisée... Au moment où j'allais l'atteindre, sur ma propre épaule, une pesante main s'est abattue. Je me retourne, ils étaient deux, ils empestaient le barreau: "Suivez-nous." Le commissariat. Vous connaissez les commissariats? Les flics qui tapent le carton dans de la gauloise, du sandwich... Une couche de tabac, une couche de passage à tabac. Le commissaire était bon enfant, il ne roulait pas les mécaniques, il roulait les r: "Asseyez-vous. Il me semble déjà vous avoir vu quelque part, vous. Alors comme ça, on suit les petites filles? - Quitte à passer pour un détraqué, je vais vous expliquer, monsieur, la véritable raison qui m'a fait m'approcher de cette enfant. Je sors ma plume et j'y vais de mon couplet nocturne et miraculeux. - Fanny, j'en suis certain, m'aurait cru. Les assassins, les polices, notre séculaire tennis de coups durs, tout ça, c'était fini, envolé! - Voyons l'objet, me dit le commissaire. D'entre mes doigts tremblants il saisit la plume sainte et la fait techniquement rouler devant un sourcil bonhomme. - C'est de l'oie, ça..., me dit-il, je m'y connais, je suis du Périgord. - Monsieur, ce n'est pas de l'oie, c'est de l'ange, vous dis-je! - Calmez-vous! Calmez-vous! Mais vous avouerez tout de même qu'une telle affirmation exige d'être appuyée par un minimum d'en quête, à défaut de preuve. Vous allez patienter un instant. On va s'occuper de vous. Gentiment hein? gentiment." On s'est occupé de moi, gentiment. Entre deux électrochocs, je me balade dans le parc de la clinique psychiatrique où l'on m'héberge depuis un mois. Parmi les divers siphonnés qui s'ébattent ou s'abattent sur les aimables gazons, il est un être qui me fascine. C'est un vieil homme, très beau, il se tient toujours immobile dans une allée du parc devant un cèdre du Liban. Parfois, il étend lentement les bras et semble psalmodier un texte secret, sacré. J'ai fini par m'approcher de lui, par lui adresser la parole. Aujourd'hui, nous sommes amis. C'est un type surprenant, un savant, un poète. Vous dire qu'il sait tout, a tout appris, senti, perçu, percé, c'est peu dire. De sa barbe massive, un peu verte, aux poils épais et tordus le verbe sort, calme et fruité, abreuvant un récit où toutes les mystiques, les métaphysiques, les philosophies s'unissent, se rassemblent pour se ressembler dans le puits étoilé de sa mémoire. Dans ce puits de jouvence intellectuelle, sot, je descends, seau débordant de l'eau fraîche et limpide de l'intelligence alliée à l'amour, je remonte. Parfois il me contemple en souriant. Des plis de sa robe de bure, ils sort des noix, de grosses noix qu'il brise d'un seul coup dans sa paume, crac! pour me les offrir. Un jour où il me parle d'ornithologie comparée entre Olivier Messiaen et Charlie Parker, je ne l'écoute plus. Un grand silence se fait en moi. Mais cet homme dont l'ange t'a parlé, cet homme introuvable qui peut croire à ta plume, eh bien, oui, c'est lui, il est là, devant toi! Sans hésiter, je sors la plume. Les yeux mordorés lancent une étincelle. Il examine la plume avec une acuité qui me fait frémir de la tête aux pieds. "Quel magnifique spécimen de plume d'ange, vous avez là, mon ami. - Alors vous me croyez? vous le savez! - Bien sûr, je vous crois. Le tuyau légèrement cannelé, la nacrure des barbes, on ne peut s'y méprendre. Je puis même ajouter qu'il s'agit d'une penne d'Angélus Maliciosus. - Mais alors! Puisqu'il est dit qu'un homme me croyant, le monde est sauvé... - Je vous arrête, ami. Je ne suis pas un homme. - Vous n'êtes pas un homme? - Nullement, je suis un noyer. - Vous êtes noyé? - Non. Je suis un noyer. L'arbre. Je suis un arbre." Il y eut un frisson de l'air. Se détachant de la cime du grand cèdre, un oiseau est venu se poser sur l'épaule du vieillard et je crus reconnaître, miniaturisé, l'ange malicieux qui m'avait visité. Tous les trois, l'oiseau, le vieil homme et moi, nous avons ri, nous avons ri longtemps, longtemps... Le fou rire, quoi!
J'ai découvert quand il y a eu un hommage à Kriss, La Kriss, animatrice de FIP et France Inter, qui était aimée de beaucoup, beaucoup !!! Elle aimait énormément Claude Nougaro. Moi aussi je l'aime beaucoup ! Merci la Kriss, c'est grâce à vous ....
pensées amoureuses a une .................personne qui de sa voie nous a ouvert un horizon de bonheur, merci Kriss, merci la Nougue; du plaisir a partager mci a vous
Vous voyez cette plume ? Eh bien, c'est une plume...d'ange. Mais rassurez vous, je ne vous demande pas de me croire, je ne vous le demande plus. Pourtant, écoutez encore une fois, une dernière fois, mon histoire. Une nuit, je faisais un rêve désopilant quand je fus réveillé par un frisson de l'air. J'ouvre les yeux, que vois-je ? Dans l'obscurité de la chambre, des myriades d'étincelles...Elles s'en allaient rejoindre, par tourbillonnements magnétiques, un point situé devant mon lit. Rapidement, de l'accumulation de ces flocons aimantés, phosphorescents, un corps se constituait. Quand les derniers flocons eurent terminé leur course, un ange était là, devant moi, un ange réglementaire avec les grandes ailes de lait. Comme une flèche d'un carquois, de son épaule il tire une plume, il me la tend et il me dit : " C'est une plume d'ange. Je te la donne. Montre-la autour de toi. Qu'un seul humain te croie et ce monde malheureux s'ouvrira au monde de la joie. Qu'un seul humain te croie avec ta plume d'ange. Adieu et souviens toi : la foi est plus belle que Dieu. " Et l'ange disparut laissant la plume entre mes doigts. Dans le noir, je restai longtemps, illuminé, grelottant d'extase, lissant la plume, la respirant. En ce temps là, je vivais pour les seins somptueux d'une passion néfaste. J'allume, je la réveille : " Mon amour, mon amour, regarde cette plume...C'est une plume d'ange! Oui ! un ange était là... Il vient de me la donner...Oh ma chérie, tu me sais incapable de mensonge, de plaisanterie scabreuse... Mon amour, mon amour, il faut que tu me croies, et tu vas voir... le monde ! " La belle, le visage obscurci de cheveux, d'araignées de sommeil, me répondit: " Fous moi la paix... Je voudrais dormir...Et cesse de fumer ton satané Népal ! " Elle me tourne le dos et merde ! Au petit matin, parmi les nègres des poubelles et les premiers pigeons, je filai chez mon ami le plus sûr. Je montrai ma plume à l'Afrique, aux poubelles, et bien sûr, aux pigeons qui me firent des roues, des roucoulements de considération admirative. Je sonne. Voici mon ami André. Posément, avec précision, je vidai mon sac biblique, mon oreiller céleste : " Tu m'entends bien, André, qu'on me prenne au sérieux et l'humanité tout entière s'arrache de son orbite de malédiction guerroyante et funeste. À dégager ! Finies la souffrance, la sottise. La joie, la lumière débarquent ! " André se massait pensivement la tempe, il me fit un sourire ému, m'entraîna dans la cuisine et devant un café, m'expliqua que moi, sensible, moi, enclin au mysticisme sauvage, moi devais reconsidérer cette apparition. Le repos... L'air de la campagne... Avec les oiseaux précisément, les vrais ! Je me retrouvai dans la rue grondante, tenaillant la plume dans ma poche. Que dire ? Que faire ? " Monsieur l'agent, regardez, c'est une plume d'ange." Il me croit ! Aussitôt les tonitruants troupeaux de bagnoles déjà hargneuses s'aplatissent. Des hommes radieux en sortent, auréolés de leurs volants et s'embrassent en sanglotant. Soyons sérieux ! Je marchais, je marchais, dévorant les visages. Celui ci ? La petite dame ? Et soudain l'idée m'envahit, évidente, éclatante... Abandonnons les hommes ! Adressons-nous aux enfants ! Eux seuls savent que la foi est plus belle que Dieu. Les enfants...Oui, mais lequel ? Je marchais toujours, je marchais encore. Je ne regardais plus la gueule des passants hagards, mais, en moi, des guirlandes de visages d'enfants, mes chéris, mes féeriques, mes crédules me souriaient. Je marchais, je volais... Le vent de mes pas feuilletait Paris...Pages de pierres, de bitume, de pavés maintenant. Ceux de la rue Saint-Vincent... Les escaliers de Montmartre. Je monte, je descends et me fige devant une école, rue du Mont-Cenis. Quelques femmes attendaient la sortie des gosses. Faussement paternel, j'attends, moi aussi. Les voilà. Ils débouchent de la maternelle par fraîches bouffées, par bouillonnements bariolés. Mon regard papillonne de frimousses en minois, quêtant une révélation. Sur le seuil de l'école, une petite fille s'est arrêtée. Dans la vive lumière d'avril, elle cligne ses petits yeux de jais, un peu bridés, un peu chinois et se les frotte vigoureusement. Puis elle reprend son cartable orange, tout rebondi de mathématiques modernes. Alors j'ai suivi la boule brune et bouclée de sa tête, gravissant derrière elle les escaliers de la Butte. À quelque cent mètres elle pénétra dans un immeuble. Longtemps, je suis resté là, me caressant les dents avec le bec de ma plume. Le lendemain je revins à la sortie de l'école et le surlendemain et les jours qui suivirent. Elle s'appelait Fanny. Mais je ne me décidais pas à l'aborder. Et si je lui faisais peur avec ma bouche sèche, ma sueur sacrée, ma pâleur mortelle, vitale ? Alors, qu'est-ce que je fais ? Je me tue ? Je l'avale, ma plume ? Je la plante dans le cul somptueux de ma passion néfaste ? Et puis un jeudi, je me suis dit : je lui dis. Les poumons du printemps exhalaient leur première haleine de peste paradisiaque. J'ai précipité mon pas, j'ai tendu ma main vers la tête frisée... Au moment où j'allais l'atteindre, sur ma propre épaule, une pesante main s'est abattue. Je me retourne, ils étaient deux, ils empestaient le barreau " Suivez nous ". Le commissariat. Vous connaissez les commissariats ? Les flics qui tapent le carton dans de la gauloise, du sandwich... Une couche de tabac, une couche de passage à tabac. Le commissaire était bon enfant, il ne roulait pas les mécaniques, il roulait les r : " Asseyez vous. Il me semble déjà vous avoir vu quelque part, vous. Alors comme ça, on suit les petites filles ? Quitte à passer pour un détraqué, je vais vous expliquer, monsieur, la véritable raison qui m'a fait m'approcher de cette enfant. Je sors ma plume et j'y vais de mon couplet nocturne et miraculeux. - Fanny, j'en suis certain, m'aurait cru. Les assassins, les polices, notre séculaire tennis de coups durs, tout ça, c'était fini, envolé ! Voyons l'objet, me dit le commissaire. D'entre mes doigts tremblants il saisit la plume sainte et la fait techniquement rouler devant un sourcil bonhomme. - C'est de l'oie, ça... me dit il, je m'y connais, je suis du Périgord Monsieur, ce n'est pas de l'oie, c'est de l'ange, vous dis je ! Calmez vous ! Calmez vous ! Mais vous avouerez tout de même qu'une telle affirmation exige d'être appuyée par un minimum d'enquête, à défaut de preuve. Vous allez patienter un instant. On va s'occuper de vous. Gentiment, hein ? gentiment. " On s'est occupé de moi, gentiment. Entre deux électrochocs, je me balade dans le parc de la clinique psychiatrique où l'on m'héberge depuis un mois. Parmi les divers siphonnés qui s'ébattent ou s'abattent sur les aimables gazons, il est un être qui me fascine. C'est un vieil homme, très beau, il se tient toujours immobile dans une allée du parc devant un cèdre du Liban. Parfois, il étend lentement les bras et semble psalmodier un texte secret, sacré. J'ai fini par m'approcher de lui, par lui adresser la parole. Aujourd'hui, nous sommes amis. C'est un type surprenant, un savant, un poète. Vous dire qu'il sait tout, a tout appris, senti, perçu, percé, c'est peu dire. De sa barbe massive, un peu verte, aux poils épais et tordus, le verbe sort, calme et fruité, abreuvant un récit où toutes les mystiques, les métaphysiques, les philosophies s'unissent, se rassemblent pour se ressembler dans le puits étoilé de sa mémoire. Dans ce puits de jouvence intellectuelle, sot, je descends, seau débordant de l'eau fraîche et limpide de l'intelligence alliée à l'amour, je remonte. Parfois il me contemple en souriant. Des plis de sa robe de bure, il sort des noix, de grosses noix qu'il brise d'un seul coup dans sa paume, crac ! pour me les offrir. Un jour où il me parle d'ornithologie comparée entre Olivier Messiaen et Charlie Parker, je ne l'écoute plus. Un grand silence se fait en moi. Mais cet homme dont l'ange t'a parlé, cet homme introuvable qui peut croire à ta plume, eh bien, oui, c'est lui, il est là, devant toi ! Sans hésiter, je sors la plume. Les yeux mordorés lancent une étincelle. Il examine la plume avec une acuité qui me fait frémir de la tête aux pieds. " Quel magnifique spécimen de plume d'ange vous avez là, mon ami. Alors vous me croyez ? vous le savez ! Bien sûr, je vous crois. Le tuyau légèrement cannelé, la nacrure des barbes, on ne peut s'y méprendre. Je puis même ajouter qu'il s'agit d'une penne d'Angelus Maliciosus. Mais alors ! Puisqu'il est dit qu'un homme me croyant, le monde est sauvé... Je vous arrête, ami. Je ne suis pas un homme. Vous n'êtes pas un homme ? Nullement, je suis un noyer. Vous vous êtes noyé ? Non. Je suis un noyer. L'arbre. Je suis un arbre. " Il y eut un frisson de l'air. Se détachant de la cime du grand cèdre, un oiseau est venu se poser sur l'épaule du vieillard et je crus reconnaître, miniaturisé, l'ange malicieux qui m'avait visité. Tous les trois, l'oiseau, le vieil homme et moi, nous avons ri, nous avons ri longtemps, longtemps... Le fou rire, quoi ! Paroliers : Claude Nougaro / Jean-Claude Michel Vannier
Tout a été dit, mais Claude sur scène c'est un bonheur inoubliable ! Quant à sa plume d'ange ... elle devrait être apprise à l'école des enfants sages, juste pour ne pas oublier que le rêve et le verbe sont les plus jolies choses sur cette terre. Merci Claude
Le frisson, les étincelles, les flocons, un ange réglementaire, un carquois, adieu! Respiration, amour, inspiration. Croire. Amour. Paix. Admiration. Pas de souffrance. Repos. Radiance Enfants savants.
Salut les amis! Ce texte,je me le suis mis en bouche il y a quelques années.Pendant des mois j'ai cassé les pieds à mes collègues,le leur déclamant à l'envi.Ma femme en a eu marre,elle aussi (non,elle ne m' a pas quitté à cause de CLAUDE) ,elle m' a offert pour mes 50 ans,l'intégrale studio.Comme il y a une ribambelle de chansons,souvent grandioses,elle s'est dit,comme çà il a de quoi oublier sa plume,de la lâcher (pas la planter dans le c... de sa passion, pas si néfaste ).Effectivement,je ne la ressors plus à tout bout de "chant",mais il m'arrive encore parfois,comme aujourd'hui,de me le remettre en tête avec un peu d'entraînement,le texte étant assez long.En tout cas, bravo CLAUDE et que tous les amoureux de ce magnifique poète,aillent sur TH-cam,voir la vidéo sur "l'amour sorcier" scopitone des années 60,et les commentaires désobligeants d'un "peigne-c..." pour lequel vous ne devriez avoir aucune indulgence.
texte pas connu par le grand public,et pourtant,c'est bourré de poésie,,de sentiments,et de dérision..Un must du genre!Tu nous manques terriblement,Claude.....
MONSIEUR NOUGARO !!! La 1ere fois que je l'ai entendu narrer ce comte de la folie ordinaire, ce fut une révélation. Ces textes sont des merveilles et sa zique est a la hauteur des mots.
La sensation d'aimer est pareille à un miel chaud qui coule quelquepart dans notre âme jamais dans notre corps. réchauffant l'intérieur de notre pauvre coeur fatigué de battre, et souffler comme une bête harassée. Les mots pour dire je vous aime , s'éclipsent comme une magie incontrôlable laissant toutefois une issue d'espoir quand vos yeux sont brillants de larmes retenues de ne pouvoir en donner plus...
ce texte ...est peu connu et pourtant , depuis des années , j'essaie de le faire ecouter au plus grand nombre , il exprime , ce qui au fond de moi , me fait tant de peine .... mais , il y a la fin ...si on trouve des etres qui savent qu : "la foi est plus bvelle que Dieu ! " et on parle pas de la foi de la religion , je precise , sans vous offenser ... la foi en la vie , en l'amour , en tout ce qui fait que la vie peut etre douce et belle , entre les humains ...surtout !!!
Ce grand homme n'a hélas pas eu le succès qu'il aurait mérité à son époque. Quel gâchis. Beaucoup d'entre nous l'ont pourtant apprécié, tout comme tous ceux qui le découvrent aujourd'hui. Mais comme souvent, les Grands ne sont reconnus qu'avec du retard ou par une minorité. Au moins là-haut, il devrait trouver une audience à la hauteur de son talent.
Claude, Ta plume d'Ange Dans sa boule de cuir Signe là sans coup ferir Un conte songe sage. Un jour peut-être l'humanité bondira de sa fange, de sa cage et en fera l'hymne humain qu'on chantera de main en main
Bonjour Dominique, vieille jeune dame de 75 ans, votre message m'a fait plaisir, simplement plaisir, je suis un jeune pas encore trop vieux garçon de 62 ans, j'estime que j'ai eu de la chance de naître subrepticement en Février 1960 pour atteindre l'adolescence dans les années 70, époque "bénie" du disco, époque bénie durant laquelle les réseaux dit "sociaux" n'existaient pas et que l'on ne souhaitaient pas qu'un jour ils puissent "exister", pas plus que les "influenceurs" et les influencés(ées) de tout poils, la télé dite "réalité", quelle plaisanterie, époque bénie des R16, des R 12, des 45 tours, du plein emploi, de la vie chez papa et maman, du collège, de Emmanuelle que j'allais voir le jour de mes 18 ans au cinéma à Poitiers en mobylette Peugeot jaune à roues à bâton, lol. Je vous embrasse affectueusement Dominique, Bruno. Si je vous écris là, c'est que je ne peux pas vous répondre sur votre gentille petite lettre.
Conozco esta obra cuando la escuche por primera vez en un disco de pasta en la decada del setenta. Me gusta el video pero ya quedé impresionado con el disco. Claude Nougaro un Grande. Mario desde Argentina
Ah, je suis tellement content d'avoir trouvé ce chef d'oeuvre sur YT. J'adore Nougaro, c'est si dommage qu'il n'est plus parmi nous. Mais en même temps, il l'est - par sa musique, portée par sa voix incroyablement agréable...
Visionnaire et génie du verbe ! Et que dire de l'idée extraordinaire d'en faire un récit sous la direction musicale de Maurice Vander et Jean-Claude Vannier (ce dernier ayant collaboré avec Serge Gainsbourg). Enregistré au studio Barclay Paris, en juin 1977. A écouter d'urgence pour les amateurs d'arrangements exquis, même si la version live est encore plus impressionnante et confirme tout le talent et l'engouement de cet artiste hors pair pour la scène. Écrit en avril 2022.
que de souvenir un soir m nougaro vous m avez fait aimer un super conte dans un lieu magnifique au monde .votre conte et la lune au loin au bord de la mer dans le magnifique theatre de la mer a sete merci claude non merci m nougaro
Merveilleux poète, ce cher Claude qui berce nos vies de ses textes illuminés depuis si longtemps et de sa démarche musicale si inspirante. Sa mort ne nous l'a pas enlevé et il continue de nous enchanter de sa grâce, de sa rage de vivre et de rêver et de ses passions "funestes" ! Cette plume d'ange, il me l'a apporté comme à tant d'autres il y a bien longtemps maintenant et ce fut une expérience inoubliable. Quel plaisir de le voir vivre cette histoire devant nous sur cette vidéo. Merci à oliounidizlove de ce partage ô combien utile et nécessaire aux hommes du temps présent.
Quelle beauté de texte
Quel conteur autant que chanteur.
Genou à terre devant l'âme de M. Nougaro.
Que de douceur,que de sourire,quelle sensibilité,Merci Mr Nougaro,que je redécouvre en 2024 (ouf,il n'est jamais trop tard!"...
Sublimissime, majestueux!!! Je ne me lasse de l'écouter....
Cela devrait être inséré dans tout Enseignement Scolaire....
Une poésie à la fois dentellée que slamée...
J'adore littéralement.
Mon coeur vivre de joie !
Merci au grand Maître....
🙏💜✨
Superbe !!! comme l’Ange qu’il est devenu 🕊
Magnifique et spirituel
Merci infiniment ! Je t'envoie mes anges éternels!
Pour tout mon amour 💘 pour toi ! À bientôt dans une autre vie ! Merci jésus Marie de le garder sous tes ailes de lumières divine amen ✝️🛐😇😇
Je ne serais pas surpris que ce magnifique conte, interprété par Claude, lui ait été inspiré par Alfred de Musset et son poeme, "la Nuit de Décembre". Dans ce dernier, Musset a des visions et toutes sortes d'hallucinations à l'instar de cet ange qui une nuit vient visiter Claude. A la fin, lorsque qu'il pense sa quete exhaussée puisque le vieillard le croit, celui-ci l'arrete en ces termes "... ami, je ne suis pas un homme, je suis un noyer". Chez Musset, sa vision lui répond "....Mais je ne puis toucher ta main, ami, je suis la solitude"
Que ce soit le conte de Nougaro, fascinant accompagné de sa musique envoutante ou bien celui aux rimes d'une richesse époustouflante de Musset, n'hésitez pas à en abuser, écoutez encore une fois ... c'est trop beau !
Merci beaucoup pour l info
merci ! je ne savais pas que Musset avait parlé d'un ange !
sublime .. je ne m'en lasserais jamais ... respects Monsieur Nougaro R.I.P
Sous l'ère des Gilets Jaune de la belle ville rose je découvre la plume d'ange... il n'y a pas d'âges pour écouter de belles choses ... Mais quel beau texte, bien raconté, et la musique...
Magnifique.
16/12/2019.
😇
Je la découvre à l'instant, je ne connaissais de Nougaro, magnifique
Dieu que j'aime ça! Plume d'Ange, une pure merveille! La première que l'on ma fait écouter , j'ai écouté une bonne dizaine de fois à la suite, j'étais .... je n'ai pas de mots !!! Merveilleux !!! FASCINANT !!! Cette maitrise du verbe, Monsieur Nougaro merci merci pour votre talent !!!
Deux fois de suite que je l ai écouté.!
Quelle merveille que cette découverte magnifique poésie je suis aux anges merci pour ce partage !
Non seulement un excellent chanteur ayant un style unique, mais aussi un excellent narrateur et acteur. La disparition de Claude est une grande perte pour la chanson française. Repose en paix Grand Claude.
Je l'aime tant 💙🙏
Magnifique Claude de ta voix éternelle
Grande chaleur à travers le corps et le coeur
Par quelle source magique tant de beauté est parvenue dans l'esprit de ce poète magnifique ? Claude, j'ai foi en vous. L'ange est là...
Oui....je l'ai toujours cru et ça sans aucun doute....❤
Un texte magnifique ! Merveilleux Nougaro! 👍👏🙂😢
Quelle belle découverte , Claude Nougaro conteur ! J'ai adoré belle histoire.
extraordinaire ! Très fort et émouvant !!!
C'est un conte merveilleux, digne de NOUGARO .Je connais depuis longtemps ,et chaque fois c'est un enchantement .Faites le découvrir autour de vous,il n'y a pas tellement d'occasion de découvrir un poème contemporain, en plus il y a la musique et NOUGARO..........🎶🎵🎼
Tout à fait d'accord avec vous, je m'applique à faire découvrir Plume d'Ange qui est fort méconnu malheureusement! Mais combien sont les personnes qui pourraient aimer, ou même comprendre ....
Magnifique 😍
C'est magnifique !! émouvant, touchant !!
Cet homme est un génie, et je suis certaine qu'il est avec les anges, puisque lui même en est un !!
Mr Nougaro, je vous aime
♥ ♥ ♥ ♥
Je découvre, la poésie et l'humour à la fois !,très beau .....
ça doit faire 50 fois que je regarde cette merveille je ne m'en lasse pas
Que de souvenirs... que d'artistes aujourd'hui sur la scène du numérique. La plume d'ange, sa poésie eh oui sa poésie
Ah Claude. Je t'ai vu si souvent sur scène... Si tu savais comme tu me manques... Fais tomber cette plume sur Terre, il est plus que temps...
Quel poète talentueux et touchant...merci de nous faire rêver un instant, je ne connaissais pas ce conte,c'est génial un conte ... pour grands,qui ont gardé un coeur d'enfant cela va de soi!,, bravo Claude nougaro et merci.
Magique et tellement VRAI ...Le Noyer symbolise l'intelligence et la femme 😉
Amour et Humour : une recette magique ...Notre Ange, est un messager 🥰, MERCI à vous Claude 😇
J'adore ce texte et je trouve bien dommage que si peu de personnes le connaissent
Yvette GOBERT je fait une piece de théâtre
99i
Nougaro l'unique!
Tout à fait! De même le texte de la neige, un chef d'oeuvre poétique
Je l’ai vu sur scène à Annecy dans les années 70 alors qu’il venait de la sortir. C’est un merveilleux souvenir 💖
Quel poète...
Merci à Claude Nougaro, un grand très grand poète. Merci à lui pour nous avoir donné du plaisir.
un ange je dois y croire, une déesse non absolument pas, et une simple beauté de plume de paon...quelle beauté , quel symbole, oui , un symbole de foi absolument...
Un texte merveilleux sublimé par le timbre rythmé de la voix Toulousaine de Claude Nougaro. SUBLIME !
MAGIQUE ! BRAVO Claude NOUGARO ! Un texte fabuleux, plein d'intelligence, de poésie et d'humour ! J'adore....
Énorme monsieur .... vive la folle poésie !!! Merci
Un des plus beaux textes de Nougaro...sans nul doute ! Texte trop méconnu ...
Uno de los más maravillosos textos de Claude Nougaro, texto, poema demasiado desconocido, que no puedo traducir hoy, ahora ... (Es todo un gran homenaje a los "extranjeros", a los " fuera de las normas"... Me recuerda otra canción, que adoro, también una de mis preferidas , " A la sombra de un León de J.Sabina)
(Paroles: Claude Nougaro, musique: J.C. Vannier, 1977
)
Vous voyez cette plume?
Eh bien, c'est une plume... d'ange
Mais rassurez-vous, je ne vous demande pas de me croire, je ne vous le demande plus.
Pourtant, écoutez encore une fois, une dernière fois, mon histoire.
Une nuit, je faisais un rêve désopilant quand je fus réveillé par un frisson de l'air.
J'ouvre les yeux, que vois-je?
Dans l'obscurité de la chambre, des myriades d'étincelles...
Elles s'en allaient rejoindre, par tourbillonnements magnétiques, un point situé devant mon lit.
Rapidement, de l'accumulation de ces flocons aimantés, phosphorescents, un corps se constituait.
Quand les derniers flocons eurent terminé leur course, un ange était là, devant moi, un ange réglementaire avec les grands ailes de lait.
Comme une flèche d'un carquois, de son épaule il tire une plume, il me la tend et il me dit:
"C'est une plume d'ange. Je te la donne. Montre-la autour de toi.
Qu'un seul humain te croie et ce monde malheureux s'ouvrira au monde de la joie.
Qu'un seul humain te croie avec ta plume d'ange.
Adieu et souviens-toi: la foi est plus belle que Dieu."
Et l'ange disparut laissant la plume entre mes doigts.
Dans le noir, je restai longtemps, illuminé, grelottant d'extase, lissant la plume, la respirant.
En ce temps-là, je vivais pour les seins somptueux d'une passion néfaste.
J'allume, je la réveille:
"Mon amour, mon amour, regarde cette plume... C'est une plume d'ange!
Oui! un ange était là... Il vient de me la donner...
Oh ma chérie, tu me sais incapable de mensonge, de plaisanterie scabreuse...
Mon amour, mon amour, il faut que tu me croies, et tu vas voir... le monde!"
La belle, le visage obscurci de cheveux, d'araignées de sommeil, me répondit:
"Fous-moi la paix... Je voudrais dormir... Et cesse de fumer ton satané Népal!"
Elle me tourne le dos et merde!
Au petit matin, parmi les nègres des poubelles et les premiers pigeons, je filai chez mon ami le plus sûr.
Je montrai ma plume à l'Afrique, aux poubelles, et bien sûr, aux pigeons qui me firent des roues, des roucoulements de considération admirative.
Je sonne.
Voici mon ami André.
Posément, avec précision, je vidais mon sac biblique, mon oreiller céleste:
"Tu m'entends bien, André, qu'on me prenne au sérieux et l'humanité tout entière s'arrache de son orbite de malédiction guerroyante et funeste.
A dégager! Finies la souffrance, la sottise. La joie, la lumière débarquent!"
André se massait pensivement la tempe, il me fit un sourire ému, m'entraîna dans la cuisine et devant un café, m'expliqua que moi, sensible, moi, enclin au mysticisme sauvage, moi devais reconsidérer cette apparition.
Le repos... L'air de la campagne... Avec les oiseaux précisément, les vrais!
Je me retrouve dans la rue grondante, tenaillant la plume dans ma poche.
Que dire? Que faire?
"Monsieur l'agent, regardez, c'est une plume d'ange."
Il me croit!
Aussitôt les tonitruants troupeaux de bagnoles déjà hargneuses s'aplatissent.
Des hommes radieux en sortent, auréolés de leurs volants et s'embrassent en sanglotant.
Soyons sérieux!
Je marchais, je marchais, dévorant les visages. Celui-ci? La petite dame?
Et soudain l'idée m'envahit, évidente, éclatante... Abandonnons les hommes!
Adressons-nous aux enfants! Eux seuls savent que la foi est plus belle que Dieu.
Les enfants... Oui, mais lequel?
Je marchais toujours, je marchais encore.
Je ne regardais plus la gueule des passants hagards, mais, en moi, des guirlandes de visages d'enfants, mes chéris, mes féeriques, mes crédules me souriaient.
Je marchais, je volais... Le vent de mes pas feuilletait Paris...
Pages de pierres, de bitume, de pavés maintenant.
Ceux de la rue Saint-Vincent... Les escaliers de Montmartre.
Je monte, je descends et me fige devant une école, rue du Mont-Cenis.
Quelques femmes attendaient la sortie des gosses.
Faussement paternel, j'attends, moi aussi.
Les voilà.
Ils débouchent de la maternelle par fraîches bouffées, par bouillonnements bariolés.
Mon regard papillonne de frimousses en minois, quêtant une révélation.
Sur le seuil de l'école, une petite fille s'est arrêtée.
Dans la vive lumière d'avril, elle cligne ses petits yeux de jais, un peu bridés, un peu chinois et se les frotte vigoureusement.
Puis elle prend son cartable orange, tout rebondi de mathématiques modernes.
Alors j'ai suivi la boule brune et bouclée, gravissant derrière elle les escaliers de la Butte.
A quelque cent mètres elle pénétra dans un immeuble.
Longtemps, je suis resté là, me caressant les dents avec le bec de ma plume.
Le lendemain je revins à la sortie de l'école et le surlendemain et les jours qui suivirent.
Elle s'appelait Fanny. Mais je ne me décidais pas à l'aborder.
Et si je lui faisais peur avec ma bouche sèche, ma sueur sacrée, ma pâleur mortelle, vitale?
Alors, qu'est-ce que je fais? Je me tue? Je l'avale, ma plume?
Je la plante dans le cul somptueux de ma passion néfaste?
Et puis un jeudi, je me suis dit: je lui dis.
Les poumons du printemps exhalaient leur première haleine de peste paradisiaque.
J'ai précipité mon pas, j'ai tendu ma main vers la tête frisée...
Au moment où j'allais l'atteindre, sur ma propre épaule, une pesante main s'est abattue.
Je me retourne, ils étaient deux, ils empestaient le barreau: "Suivez-nous."
Le commissariat.
Vous connaissez les commissariats?
Les flics qui tapent le carton dans de la gauloise, du sandwich...
Une couche de tabac, une couche de passage à tabac.
Le commissaire était bon enfant, il ne roulait pas les mécaniques, il roulait les r:
"Asseyez-vous. Il me semble déjà vous avoir vu quelque part, vous.
Alors comme ça, on suit les petites filles?
- Quitte à passer pour un détraqué, je vais vous expliquer, monsieur, la véritable raison qui m'a fait m'approcher de cette enfant.
Je sors ma plume et j'y vais de mon couplet nocturne et miraculeux.
- Fanny, j'en suis certain, m'aurait cru. Les assassins, les polices, notre séculaire tennis de coups durs, tout ça, c'était fini, envolé!
- Voyons l'objet, me dit le commissaire.
D'entre mes doigts tremblants il saisit la plume sainte et la fait techniquement rouler devant un sourcil bonhomme.
- C'est de l'oie, ça..., me dit-il, je m'y connais, je suis du Périgord.
- Monsieur, ce n'est pas de l'oie, c'est de l'ange, vous dis-je!
- Calmez-vous! Calmez-vous! Mais vous avouerez tout de même qu'une telle affirmation exige d'être appuyée par un minimum d'en quête, à défaut de preuve.
Vous allez patienter un instant. On va s'occuper de vous. Gentiment hein? gentiment."
On s'est occupé de moi, gentiment.
Entre deux électrochocs, je me balade dans le parc de la clinique psychiatrique où l'on m'héberge depuis un mois.
Parmi les divers siphonnés qui s'ébattent ou s'abattent sur les aimables gazons, il est un être qui me fascine.
C'est un vieil homme, très beau, il se tient toujours immobile dans une allée du parc devant un cèdre du Liban.
Parfois, il étend lentement les bras et semble psalmodier un texte secret, sacré.
J'ai fini par m'approcher de lui, par lui adresser la parole.
Aujourd'hui, nous sommes amis. C'est un type surprenant, un savant, un poète.
Vous dire qu'il sait tout, a tout appris, senti, perçu, percé, c'est peu dire.
De sa barbe massive, un peu verte, aux poils épais et tordus le verbe sort, calme et fruité, abreuvant un récit où toutes les mystiques, les métaphysiques, les philosophies s'unissent, se rassemblent pour se ressembler dans le puits étoilé de sa mémoire.
Dans ce puits de jouvence intellectuelle, sot, je descends, seau débordant de l'eau fraîche et limpide de l'intelligence alliée à l'amour, je remonte.
Parfois il me contemple en souriant. Des plis de sa robe de bure, ils sort des noix, de grosses noix qu'il brise d'un seul coup dans sa paume, crac! pour me les offrir.
Un jour où il me parle d'ornithologie comparée entre Olivier Messiaen et Charlie Parker, je ne l'écoute plus.
Un grand silence se fait en moi.
Mais cet homme dont l'ange t'a parlé, cet homme introuvable qui peut croire à ta plume, eh bien, oui, c'est lui, il est là, devant toi!
Sans hésiter, je sors la plume.
Les yeux mordorés lancent une étincelle.
Il examine la plume avec une acuité qui me fait frémir de la tête aux pieds.
"Quel magnifique spécimen de plume d'ange, vous avez là, mon ami.
- Alors vous me croyez? vous le savez!
- Bien sûr, je vous crois. Le tuyau légèrement cannelé, la nacrure des barbes, on ne peut s'y méprendre.
Je puis même ajouter qu'il s'agit d'une penne d'Angélus Maliciosus.
- Mais alors! Puisqu'il est dit qu'un homme me croyant, le monde est sauvé...
- Je vous arrête, ami. Je ne suis pas un homme.
- Vous n'êtes pas un homme?
- Nullement, je suis un noyer.
- Vous êtes noyé?
- Non. Je suis un noyer. L'arbre. Je suis un arbre."
Il y eut un frisson de l'air.
Se détachant de la cime du grand cèdre, un oiseau est venu se poser sur l'épaule du vieillard et je crus reconnaître, miniaturisé, l'ange malicieux qui m'avait visité.
Tous les trois, l'oiseau, le vieil homme et moi, nous avons ri, nous avons ri longtemps, longtemps...
Le fou rire, quoi!
Si vous allez en arrière, vous verrez que je suis une inconditionnelle de NOUGARO ,j'aime........TRÈS BEAUCOUP.💞
Un sublime poème de M. Nougaro
Quel poète ......c est un texte sublime .
ça faisait longtemps que je n'avais écouter ce texte musical très original et assez bouleversant!
J'ai découvert quand il y a eu un hommage à Kriss, La Kriss, animatrice de FIP et France Inter, qui était aimée de beaucoup, beaucoup !!! Elle aimait énormément Claude Nougaro. Moi aussi je l'aime beaucoup ! Merci la Kriss, c'est grâce à vous ....
pensées amoureuses a une .................personne qui de sa voie nous a ouvert un horizon de bonheur, merci Kriss, merci la Nougue; du plaisir a partager mci a vous
Tu as raison, pour Kriss, qu'elle repose en paix, merci de se souvenir d'elle ! :)
Vous voyez cette plume ?
Eh bien, c'est une plume...d'ange.
Mais rassurez vous, je ne vous demande pas de me croire, je ne vous le demande plus.
Pourtant, écoutez encore une fois, une dernière fois, mon histoire.
Une nuit, je faisais un rêve désopilant quand je fus réveillé par un frisson de l'air.
J'ouvre les yeux, que vois-je ?
Dans l'obscurité de la chambre, des myriades d'étincelles...Elles s'en allaient rejoindre, par tourbillonnements magnétiques, un point situé devant mon lit.
Rapidement, de l'accumulation de ces flocons aimantés, phosphorescents, un corps se constituait.
Quand les derniers flocons eurent terminé leur course, un ange était là, devant moi, un ange réglementaire avec les grandes ailes de lait.
Comme une flèche d'un carquois, de son épaule il tire une plume, il me la tend et il me dit :
" C'est une plume d'ange. Je te la donne. Montre-la autour de toi.
Qu'un seul humain te croie et ce monde malheureux s'ouvrira au monde de la joie.
Qu'un seul humain te croie avec ta plume d'ange.
Adieu et souviens toi : la foi est plus belle que Dieu. "
Et l'ange disparut laissant la plume entre mes doigts.
Dans le noir, je restai longtemps, illuminé, grelottant d'extase, lissant la plume, la respirant.
En ce temps là, je vivais pour les seins somptueux d'une passion néfaste.
J'allume, je la réveille :
" Mon amour, mon amour, regarde cette plume...C'est une plume d'ange! Oui ! un ange était là... Il vient de me la donner...Oh ma chérie, tu me sais incapable de mensonge, de plaisanterie scabreuse... Mon amour, mon amour, il faut que tu me croies, et tu vas voir... le monde ! "
La belle, le visage obscurci de cheveux, d'araignées de sommeil, me répondit:
" Fous moi la paix... Je voudrais dormir...Et cesse de fumer ton satané Népal ! "
Elle me tourne le dos et merde !
Au petit matin, parmi les nègres des poubelles et les premiers pigeons, je filai chez mon ami le plus sûr.
Je montrai ma plume à l'Afrique, aux poubelles, et bien sûr, aux pigeons qui me firent des roues, des roucoulements de considération admirative.
Je sonne.
Voici mon ami André.
Posément, avec précision, je vidai mon sac biblique, mon oreiller céleste :
" Tu m'entends bien, André, qu'on me prenne au sérieux et l'humanité tout entière s'arrache de son orbite de malédiction guerroyante et funeste. À dégager ! Finies la souffrance, la sottise. La joie, la lumière débarquent ! "
André se massait pensivement la tempe, il me fit un sourire ému, m'entraîna dans la cuisine et devant un café, m'expliqua que moi, sensible, moi, enclin au mysticisme sauvage, moi devais reconsidérer cette apparition.
Le repos... L'air de la campagne... Avec les oiseaux précisément, les vrais !
Je me retrouvai dans la rue grondante, tenaillant la plume dans ma poche.
Que dire ? Que faire ?
" Monsieur l'agent, regardez, c'est une plume d'ange."
Il me croit !
Aussitôt les tonitruants troupeaux de bagnoles déjà hargneuses s'aplatissent. Des hommes radieux en sortent, auréolés de leurs volants et s'embrassent en sanglotant.
Soyons sérieux !
Je marchais, je marchais, dévorant les visages. Celui ci ? La petite dame ?
Et soudain l'idée m'envahit, évidente, éclatante... Abandonnons les hommes ! Adressons-nous aux enfants ! Eux seuls savent que la foi est plus belle que Dieu.
Les enfants...Oui, mais lequel ?
Je marchais toujours, je marchais encore. Je ne regardais plus la gueule des passants hagards, mais, en moi, des guirlandes de visages d'enfants, mes chéris, mes féeriques, mes crédules me souriaient.
Je marchais, je volais... Le vent de mes pas feuilletait Paris...Pages de pierres, de bitume, de pavés maintenant.
Ceux de la rue Saint-Vincent... Les escaliers de Montmartre. Je monte, je descends et me fige devant une école, rue du Mont-Cenis.
Quelques femmes attendaient la sortie des gosses. Faussement paternel, j'attends, moi aussi.
Les voilà.
Ils débouchent de la maternelle par fraîches bouffées, par bouillonnements bariolés. Mon regard papillonne de frimousses en minois, quêtant une révélation.
Sur le seuil de l'école, une petite fille s'est arrêtée. Dans la vive lumière d'avril, elle cligne ses petits yeux de jais, un peu bridés, un peu chinois et se les frotte vigoureusement.
Puis elle reprend son cartable orange, tout rebondi de mathématiques modernes.
Alors j'ai suivi la boule brune et bouclée de sa tête, gravissant derrière elle les escaliers de la Butte.
À quelque cent mètres elle pénétra dans un immeuble.
Longtemps, je suis resté là, me caressant les dents avec le bec de ma plume.
Le lendemain je revins à la sortie de l'école et le surlendemain et les jours qui suivirent.
Elle s'appelait Fanny. Mais je ne me décidais pas à l'aborder. Et si je lui faisais peur avec ma bouche sèche, ma sueur sacrée, ma pâleur mortelle, vitale ?
Alors, qu'est-ce que je fais ? Je me tue ? Je l'avale, ma plume ? Je la plante dans le cul somptueux de ma passion néfaste ?
Et puis un jeudi, je me suis dit : je lui dis.
Les poumons du printemps exhalaient leur première haleine de peste paradisiaque.
J'ai précipité mon pas, j'ai tendu ma main vers la tête frisée... Au moment où j'allais l'atteindre, sur ma propre épaule, une pesante main s'est abattue.
Je me retourne, ils étaient deux, ils empestaient le barreau
" Suivez nous ".
Le commissariat.
Vous connaissez les commissariats ?
Les flics qui tapent le carton dans de la gauloise, du sandwich...
Une couche de tabac, une couche de passage à tabac.
Le commissaire était bon enfant, il ne roulait pas les mécaniques, il roulait les r :
" Asseyez vous. Il me semble déjà vous avoir vu quelque part, vous.
Alors comme ça, on suit les petites filles ?
Quitte à passer pour un détraqué, je vais vous expliquer, monsieur, la véritable raison qui m'a fait m'approcher de cette enfant.
Je sors ma plume et j'y vais de mon couplet nocturne et miraculeux.
- Fanny, j'en suis certain, m'aurait cru. Les assassins, les polices, notre séculaire tennis de coups durs, tout ça, c'était fini, envolé !
Voyons l'objet, me dit le commissaire.
D'entre mes doigts tremblants il saisit la plume sainte et la fait techniquement rouler devant un sourcil bonhomme.
- C'est de l'oie, ça... me dit il, je m'y connais, je suis du Périgord
Monsieur, ce n'est pas de l'oie, c'est de l'ange, vous dis je !
Calmez vous ! Calmez vous ! Mais vous avouerez tout de même qu'une telle affirmation exige d'être appuyée par un minimum d'enquête, à défaut de preuve.
Vous allez patienter un instant. On va s'occuper de vous. Gentiment, hein ? gentiment. "
On s'est occupé de moi, gentiment.
Entre deux électrochocs, je me balade dans le parc de la clinique psychiatrique où l'on m'héberge depuis un mois.
Parmi les divers siphonnés qui s'ébattent ou s'abattent sur les aimables gazons, il est un être qui me fascine. C'est un vieil homme, très beau, il se tient toujours immobile dans une allée du parc devant un cèdre du Liban. Parfois, il étend lentement les bras et semble psalmodier un texte secret, sacré.
J'ai fini par m'approcher de lui, par lui adresser la parole.
Aujourd'hui, nous sommes amis. C'est un type surprenant, un savant, un poète.
Vous dire qu'il sait tout, a tout appris, senti, perçu, percé, c'est peu dire.
De sa barbe massive, un peu verte, aux poils épais et tordus, le verbe sort, calme et fruité, abreuvant un récit où toutes les mystiques, les métaphysiques, les philosophies s'unissent, se rassemblent pour se ressembler dans le puits étoilé de sa mémoire.
Dans ce puits de jouvence intellectuelle, sot, je descends, seau débordant de l'eau fraîche et limpide de l'intelligence alliée à l'amour, je remonte.
Parfois il me contemple en souriant. Des plis de sa robe de bure, il sort des noix, de grosses noix qu'il brise d'un seul coup dans sa paume, crac ! pour me les offrir.
Un jour où il me parle d'ornithologie comparée entre Olivier Messiaen et Charlie Parker, je ne l'écoute plus.
Un grand silence se fait en moi.
Mais cet homme dont l'ange t'a parlé, cet homme introuvable qui peut croire à ta plume, eh bien, oui, c'est lui, il est là, devant toi !
Sans hésiter, je sors la plume.
Les yeux mordorés lancent une étincelle.
Il examine la plume avec une acuité qui me fait frémir de la tête aux pieds.
" Quel magnifique spécimen de plume d'ange vous avez là, mon ami.
Alors vous me croyez ? vous le savez !
Bien sûr, je vous crois. Le tuyau légèrement cannelé, la nacrure des barbes, on ne peut s'y méprendre.
Je puis même ajouter qu'il s'agit d'une penne d'Angelus Maliciosus.
Mais alors ! Puisqu'il est dit qu'un homme me croyant, le monde est sauvé...
Je vous arrête, ami. Je ne suis pas un homme.
Vous n'êtes pas un homme ?
Nullement, je suis un noyer.
Vous vous êtes noyé ?
Non. Je suis un noyer. L'arbre. Je suis un arbre. "
Il y eut un frisson de l'air.
Se détachant de la cime du grand cèdre, un oiseau est venu se poser sur l'épaule du vieillard et je crus reconnaître, miniaturisé, l'ange malicieux qui m'avait visité.
Tous les trois, l'oiseau, le vieil homme et moi, nous avons ri, nous avons ri longtemps, longtemps...
Le fou rire, quoi !
Paroliers : Claude Nougaro / Jean-Claude Michel Vannier
Tout a été dit, mais Claude sur scène c'est un bonheur inoubliable ! Quant à sa plume d'ange ... elle
devrait être apprise à l'école des enfants sages, juste pour ne pas oublier que le rêve et le verbe sont les plus jolies choses sur cette terre. Merci Claude
J adore j ai découvert Nougaro dans une mjc il y a des siècles, je n est jamais cesser de l écouter, surtout se texte magnifique.
J'aime Nougaro , et ce soir avec un plaisir non dissimulé
je découvre ce texte magique !.....
Martin Denis très joli ..partagé (:
il y a plus de 25 rattrapez-vous
Martin Denis et 4 ans ++tard
Le frisson, les étincelles, les flocons, un ange réglementaire, un carquois, adieu!
Respiration, amour, inspiration.
Croire. Amour. Paix. Admiration.
Pas de souffrance. Repos. Radiance
Enfants savants.
Salut les amis! Ce texte,je me le suis mis en bouche il y a quelques années.Pendant des mois j'ai cassé les pieds à mes collègues,le leur déclamant à l'envi.Ma femme en a eu marre,elle aussi (non,elle ne m' a pas quitté à cause de CLAUDE) ,elle m' a offert pour mes 50 ans,l'intégrale studio.Comme il y a une ribambelle de chansons,souvent grandioses,elle s'est dit,comme çà il a de quoi oublier sa plume,de la lâcher (pas la planter dans le c... de sa passion, pas si néfaste ).Effectivement,je ne la ressors plus à tout bout de "chant",mais il m'arrive encore parfois,comme aujourd'hui,de me le remettre en tête avec un peu d'entraînement,le texte étant assez long.En tout cas, bravo CLAUDE et que tous les amoureux de ce magnifique poète,aillent sur TH-cam,voir la vidéo sur "l'amour sorcier" scopitone des années 60,et les commentaires désobligeants d'un "peigne-c..." pour lequel vous ne devriez avoir aucune indulgence.
Je ne connaissais pas ce texte.... splendide, magique, captivant, merci Monsieur Nougaro... au-delà du temps.
J'adorais. Et je l'adore toujours
Sublime.
Je découvre ce texte de Nougaro .
Merci à celui qui me l' a fait découvrir. C'est magique !
Oui j' y crois
je l'ai vue au MACUMBA en 1980 un monument ce mec !
Le texte est superbe, l'Artiste Grand.
texte pas connu par le grand public,et pourtant,c'est bourré de poésie,,de sentiments,et de dérision..Un must du genre!Tu nous manques terriblement,Claude.....
Oh le joli pseudo, j'aime vraiment ! :)
Il existera plus jamais d'artistes comme lui c'est bien dommage
MONSIEUR NOUGARO !!! La 1ere fois que je l'ai entendu narrer ce comte de la folie ordinaire, ce fut une révélation. Ces textes sont des merveilles et sa zique est a la hauteur des mots.
La sensation d'aimer est pareille à un miel chaud qui coule quelquepart dans notre âme jamais dans notre corps. réchauffant l'intérieur de notre pauvre coeur fatigué de battre, et souffler comme une bête harassée. Les mots pour dire je vous aime , s'éclipsent comme une magie incontrôlable laissant toutefois une issue d'espoir quand vos yeux sont brillants de larmes retenues de ne pouvoir en donner plus...
Pour moi une des plus belles chanson qui n'a pas été reconnue ,tellement belle, émouvante et puissante ❤ cet homme m'a et me fera tjrs frissonner
Je l'avais entendu une fois il y a bien longtemps et jamais oublié.
Enfin retrouve!! Merci à olionidizlove .
Enfin retrouver,"la plume d'ange" a écouter, Claude Nougaro c'est beau....enfin pour moi!!!!!
oui c,est très beau
C'est fou à quel point il donne le frisson ! C'est trop beau !
bravo Monsieur, vous ete un ange pour nous pauvres terriens
Perso, j'y crois, moi à cette histoire de plume d'ange ! Et rien ne se passe... sauf cet immense texte : la foi est plus belle que dieu !
Oui la foi est plus belle que dieu car elle nous protège de son bouclier de bienveillance tout comme Claude qui agite ses ailes d ange !
Un conte
Une féerie avec une voix inoubliable
et un texte sonore ainsi que la musique
pour une ambiance enchanteresse
bravo Claude !!!!
Quel beau poème.
Je regrette de ne l’avoir jamais vu en concert.
La musique de Jean Claude Vannier est a la auteur^^ de ce texte extraordinaire !
Exceptionnel. Cela devrait être dans toutes les écoles ❤
ce texte ...est peu connu et pourtant , depuis des années , j'essaie de le faire ecouter au plus grand nombre , il exprime , ce qui au fond de moi , me fait tant de peine .... mais , il y a la fin ...si on trouve des etres qui savent qu : "la foi est plus bvelle que Dieu ! " et on parle pas de la foi de la religion , je precise , sans vous offenser ... la foi en la vie , en l'amour , en tout ce qui fait que la vie peut etre douce et belle , entre les humains ...surtout !!!
des mots .... sublimes, je découvre tardivement ... mais que de beauté !
Ce grand homme n'a hélas pas eu le succès qu'il aurait mérité à son époque. Quel gâchis. Beaucoup d'entre nous l'ont pourtant apprécié, tout comme tous ceux qui le découvrent aujourd'hui. Mais comme souvent, les Grands ne sont reconnus qu'avec du retard ou par une minorité. Au moins là-haut, il devrait trouver une audience à la hauteur de son talent.
fabuleux ... ! , je dis ce texte régulièrement. j'adore
Quel moment de grace !
oui
Excellent Nougaro, Voix, Paroles et Présence , j'adore!
Claude,
Ta plume d'Ange
Dans sa boule de cuir
Signe là sans coup ferir
Un conte songe sage.
Un jour peut-être l'humanité
bondira de sa fange, de sa cage
et en fera l'hymne humain
qu'on chantera de main en main
Absolument...
Que dire, mais quel merveilleux texte, je m'ennuie de toi !
Merci pour ce sublime texte quel talent
Quelle Merveille! Merci!
nougarou raconte toute ma vie cela me fait pleurer
Bonjour Dominique, vieille jeune dame de 75 ans, votre message m'a fait plaisir, simplement plaisir, je suis un jeune pas encore trop vieux garçon de 62 ans, j'estime que j'ai eu de la chance de naître subrepticement en Février 1960 pour atteindre l'adolescence dans les années 70, époque "bénie" du disco, époque bénie durant laquelle les réseaux dit "sociaux" n'existaient pas et que l'on ne souhaitaient pas qu'un jour ils puissent "exister", pas plus que les "influenceurs" et les influencés(ées) de tout poils, la télé dite "réalité", quelle plaisanterie, époque bénie des R16, des R 12, des 45 tours, du plein emploi, de la vie chez papa et maman, du collège, de Emmanuelle que j'allais voir le jour de mes 18 ans au cinéma à Poitiers en mobylette Peugeot jaune à roues à bâton, lol. Je vous embrasse affectueusement Dominique, Bruno. Si je vous écris là, c'est que je ne peux pas vous répondre sur votre gentille petite lettre.
Conozco esta obra cuando la escuche por primera vez en un disco de pasta en la decada del setenta. Me gusta el video pero ya quedé impresionado con el disco.
Claude Nougaro un Grande.
Mario desde Argentina
es que la pluma del angel volo desde Francia en Argentina
@@TENORIOMA1 everywhere..!! 😉
Ah, je suis tellement content d'avoir trouvé ce chef d'oeuvre sur YT. J'adore Nougaro, c'est si dommage qu'il n'est plus parmi nous. Mais en même temps, il l'est - par sa musique, portée par sa voix incroyablement agréable...
je partage votre avis j'aaaaaaadore biz
c 'est si dommage qu'il ne soit plus
ey oui
certainement le plus texte de mr nougaro, inoubliable merci.
"le plus texte..." !?!
quel talent ce monsieur
quel morceau merveilleux qui a bercé mon adolescence. Je te revois avec nostalgie car Claude n'est plus là, hélas.
Cette spontanéité et cette vérité qui sort de sa bouche. Merci Monsieur Nougaro. Ce n est pas un hasard ce texte...n est ce pas ?
La foi est plus belle que Dieu .. tout est dit ...il suffit d y croire contre vents et marées....
Je crois n'avoir jamais écouté un poème aussi beau.
Quel bonheur ! merci au contributeur. :)
un très grand Nougaro!
Visionnaire et génie du verbe ! Et que dire de l'idée extraordinaire d'en faire un récit sous la direction musicale de Maurice Vander et Jean-Claude Vannier (ce dernier ayant collaboré avec Serge Gainsbourg). Enregistré au studio Barclay Paris, en juin 1977. A écouter d'urgence pour les amateurs d'arrangements exquis, même si la version live est encore plus impressionnante et confirme tout le talent et l'engouement de cet artiste hors pair pour la scène.
Écrit en avril 2022.
SUPER Encore.....et Superbe ...
Une narration digne d'être écoutée chaque soir ......
en ces périodes difíciles partagont une plume d'ange.......................
partageont !!! Pas "partagons".
que de souvenir un soir m nougaro vous m avez fait aimer un super conte dans un lieu magnifique au monde .votre conte et la lune au loin au bord de la mer dans le magnifique theatre de la mer a sete merci claude non merci m nougaro
Merveilleux poète, ce cher Claude qui berce nos vies de ses textes illuminés depuis si longtemps et de sa démarche musicale si inspirante. Sa mort ne nous l'a pas enlevé et il continue de nous enchanter de sa grâce, de sa rage de vivre et de rêver et de ses passions "funestes" ! Cette plume d'ange, il me l'a apporté comme à tant d'autres il y a bien longtemps maintenant et ce fut une expérience inoubliable. Quel plaisir de le voir vivre cette histoire devant nous sur cette vidéo. Merci à oliounidizlove de ce partage ô combien utile et nécessaire aux hommes du temps présent.
Merci pour ton beau commentaire JihelG, tiens, je viens de m'apercevoir que ce sont mes initiales J-L G :)
Merci pour cette réponse à mon commentaire. Bonne fêtes de fin d'année. Bien vu pour les initiales : pour moi J L-G :)
Quel homme !!
quel beau texte de ce poète
Tu nous manques Claude. Un des seuls du Showbiz qui n'a pas vendu son âme au Diable. Aka Johnny et autres collabos actuels...
15 minutes de pureté...
C'est beau !
En boucle sur FIP programmé par Kriss en 1979 , chef d'oeuvre
Magnifique, je suis toute chose... merci.
que c'est beau!!!
À méditer ...très touchant ! Merci pour le post