ella me dijo "send nudes" y yo le mostré Tabaqueria narrado por el Hobbit , me puse a llorar, y ella se burló. quería ver la desnudez de mi cuerpo y yo, tonto, le mostré la desnudez de mi alma.
La primera vez que leí éste poema, hace ya varios años, estaba sentado en un aula, aburrido frente a un pizarrón y esperando a que la hora de salida llegara. Años después, me interesé más por éste arte y escuché como lo recitaba un señor aquí en TH-cam, un tal "Paco literatura", lo recitaba de una manera tal que, yendo esa noche a la fábrica en donde trabajaba, sentado en el autobús de la empresa, aburrido, esperando a que llegara a la fábrica, no pude evitar llorar, pues me ví reflejado en ese espejo de palabras y me sentí tan... sin sentido. Me gusta como recitan los migalos éste y otros poemas. Ojalá y sigan difundiendo por un muy buen rato éstas maravillosas obras de arte mezcladas con su visión. Paz.
"¿Qué se yo del que seré?, yo que no sé lo que soy Ser lo que pienso, pero pienso ser tantas cosas Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos"
Os lo juro chavales, he escuchado tantas veces este poema, y me sigue impresionando con algo nuevo cada vez... además de la narración, que es buenísima
Es un poema de género existencial. Es como un varios cuentos en uno, un cuento es la realidad donde él se posa en la ventana y pasa un tren. Otro es lo que piensa que atraviesa por varios sentimientos (derrota, humildad, furia, indignación, aceptación y felicidad). Es un alegato de humildad al universo
Un poema que ni entiendo por completo y aún así me llena de un éxtasis sin igual, los poemas de Borges son simplemente hermosos y recitados con la voz del Hobbit... Jaja son simplemente arte. ( y que importa que no haya usado el ritmo que se le atribuye, en lo personal me encanta así, así es perfecto y espero los demás también lo disfruten así como esta) Post. Las melodías que acompañan el poema... Uff amigos, oro puro ❤
@@danielenriquedominguezleon324 :c Me equivoqué de video xD Hablaba de: "A un poeta menor de la antología" que ese si es de Borges 😅 Chale que oso ;-; Gracias por la observación amigo
Si amigo y amiga que lees esto también para saber si alguien más comparte tu sentir, también lloro de la alegría por cada verso que llego a comprender cada vez que repito este hermoso poema recitado por el hobit
Probablemente esté comentario se pierda , quizá nadie lo lea , Pero aún así , si lo lees , quiero expresar como me siento: Estoy perdido. Estoy roto y vacío, Pequeños pedazos de mi se fueron rompiendo con el tiempo, y hoy en día creo que es imposible encontrarlos. Eh intentado encontrarme a mi mismo, pero no lo consigo. Hoy solo soy la imitación barata de lo que solía ser, Me siento como un cascarón vacío, Por fuera parece estar todo bien , pero por dentro no encuentras nada , absolutamente nada. Solía tener sueños , cosas que quería hacer , pero miro a mi alrededor y todo carece de sentido , nada importa, al menos para mí nada importa. Fui a terapia, no funcionó. Le platique a personas que considere amigos ( antes de que se alejaran) Y no me comprendieron. La vida me parece absurda, sin sentido, Aún así continúo, no se decir bien porque, pero lo hago.
No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo. Ventanas de mi cuarto, cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe quién son (y si lo supiesen, ¿qué sabrían?) Ventanas que dan al misterio de una calle cruzada constantemente por la gente, calle inaccesible a todos los pensamientos, real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta, con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres, con el de la muerte que traza manchas húmedas en las paredes, con el del destino que conduce al carro de todo por la calle de nada. Hoy estoy convencido como si supiese la verdad, lúcido como su estuviese por morir y no tuviese más hermandad con las cosas que la de una despedida, y la hilera de trenes de un convoy desfila frente a mí y hay un largo silbido dentro de mi cráneo y hay una sacudida en mis nervios y crujen mis huesos en la arrancada. Hoy estoy perplejo, como quien pensó y encontró y olvidó, hoy estoy dividido entre la lealtad que debo a la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera, y la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro. Fallé en todo. Como no tuve propósito alguno tal vez todo fue nada. Lo que me enseñaron lo eché por la ventana del traspatio. Ayer fui al campo con grandes propósitos. encontré sólo hierbas y árboles y la gente que había era igual a la otra. Dejo la ventana y me siento en una silla. ¿En qué he de pensar? ¿Qué puedo saber de lo que seré, yo que no sé lo que soy? ¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tantas cosas! ¡Y hay tantos que piensan ser esas mismas cosas que no podemos ser tantos! ¿Genio? En este momento cien mil cerebros se creen en sueños genios como yo y la historia no recordará, ¿quién sabe?, ni uno, y sólo habrá un muladar para tantas futuras conquistas. No, no creo en mí. ¡En tantos manicomios hay tantos locos con tantas certezas! Yo, que no tengo ninguna ¿puedo estar en lo cierto? No, en mí no creo. ¿En cuántas buhardillas y no-buhardillas del mundo genios-para-sí-mismos a esta hora están soñando? ¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas -sí, de veras altas y nobles y lúcidas- quizá realizables, no verán nunca la luz del sol real ni llegarán a oídos de la gente? El mundo es para los que nacieron para conquistarlo no para los que sueñan que pueden conquistarlo, aunque tengan razón. He soñado más que todas las hazañas de Napoleón. He abrazado en mi pecho hipotético más humanidades que Cristo, he pensado en secreto más filosofías que las escritas por ningún Kant. Pero soy y seré siempre el de la buhardilla, aunque no viva en ella. Seré siempre el que no nació para eso. Seré siempre sólo el que tenía algunas cualidades, seré siempre el que aguardó que le abrieran la puerta frente a un muro que no tenía puerta, el que cantó el cántico del Infinito en un gallinero, el que oyó la voz de Dios en un pozo cegado. ¿Creer en mí? Ni en mí ni en nada. Derrame la naturaleza su sol y su lluvia sobre mi ardiente cabeza y que su viento me despeine y después que venga lo que viniere o tiene que venir o no ha de venir. Esclavos cardíacos de las estrellas, conquistamos al mundo antes de levantarnos de la cama; nos despertamos y se vuelve opaco; salimos a la calle y se vuelve ajeno, es la tierra y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido. (Come chocolates, muchacha, ¡Come chocolates! Mira que no hay metafísica en el mundo como los chocolates, mira que todas las religiones enseñan menos que la confitería. ¡Come, sucia muchacha, come! ¡Si yo pudiese comer chocolates con la misma verdad con que tú los comes! Pero yo pienso y al arrancar el papel de plata, que es de estaño, echo por tierra todo, mi vida misma.) Queda al menos la amargura de lo que nunca seré, la caligrafía rápida de estos versos, pórtico que mira hacia lo imposible. Al menos me otorgo a mí mismo un desprecio sin lágrimas, noble al menos por el gesto amplio con que arrojo, sin prenda, la ropa sucia que soy al tumulto del mundo y me quedo en casa sin camisa. (Tú que consuelas y no existes, y por eso consuelas, Diosa griega, estatua engendrada viva, patricia romana, imposible y nefasta, princesa de los trovadores, escotada marquesa del dieciocho, cocotte célebre del tiempo de nuestros abuelos, o no sé cual moderna -no acierto bien la cual- sea lo que seas y la que seas, ¡si puedes inspirar, inspírame! Mi corazón es un balde vacío. Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco, me invoco a mí mismo y nada aparece. Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta. Veo las tiendas, la acera, veo los coches que pasan, veo los entes vivos vestidos que pasan, veo los perros que también existen, y todo esto me parece una condena a la degradación y todo esto, como todo, me es ajeno.) Viví, estudié, amé y hasta tuve fe. Hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por ser él y no yo. En cada uno veo el andrajo, la llaga y la mentira. y pienso: tal vez nunca viviste, ni estudiaste, ni amaste, ni creíste (Porque es posible dar realidad a todo esto sin hacer nada de todo esto.) Tal vez has existido apenas como la lagartija a la que cortan el rabo Y el rabo salta, separado del cuerpo. Hice conmigo lo que no sabía hacer. Y no hice lo que podía. El disfraz que me puse no era el mío. Creyeron que yo era el que no era, no los desmentí y me perdí. Cuando quise arrancarme la máscara, la tenía pegada a la cara. Cuando la arranqué y me vi en el espejo, estaba desfigurado. Estaba borracho, no podía entrar en mi disfraz. Lo acosté y me quedé afuera, Dormí en el guardarropa como un perro tolerado por la gerencia por ser inofensivo. Voy a escribir este cuento para probar que soy sublime. Esencia musical de mis versos inútiles, quién pudiera encontrarte como cosa que yo hice y no encontrarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente: Pisan los pies la conciencia de estar existiendo como un tapete en el que tropieza un borracho o la esterilla que se roban los gitanos y que no vale nada. El Dueño de la Tabaquería aparece en la puerta y se instala contra la puerta. Con la incomodidad del que tiene el cuello torcido, con la incomodidad de un alma torcida, lo veo. El morirá y yo moriré. El dejará su rótulo y yo dejaré mis versos. En un momento dado morirá el rótulo y morirán mis versos. Después, en otro momento, morirán la calle donde estaba pintado el rótulo y el idioma en que fueron escritos los versos. Después morirá el planeta gigante donde pasó todo esto. En otros planetas de otros sistemas algo parecido a la gente continuará haciendo cosas parecidas a versos, parecidas a vivir bajo un rótulo de tienda, siempre una cosa frente a otra cosa, siempre una cosa tan inútil como la otra, siempre lo imposible tan estúpido como lo real, siempre el misterio del fondo tan cierto como el misterio de la superficie, siempre ésta o aquella cosa o ni una cosa ni la otra. Un hombre entra a la Tabaquería (¿para comprar tabaco?), y la realidad plausible cae de repente sobre mí. Me enderezo a medias, enérgico, convencido, humano, y se me ocurren estos versos en que diré lo contrario. Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos y saboreo en el cigarro la libertad de todos los pensamientos. Fumo y sigo al humo con mi estela, y gozo, en un momento sensible y alerta, la liberación de todas las especulaciones y la conciencia de que la metafísica es el resultado de una indisposición. y después de esto me reclino en mi silla y continúo fumando. Seguiré fumando hasta que el destino lo quiera. (Si me casase con la hija de la lavandera quizá sería feliz). Visto esto, me levanto. Me acerco a la ventana. El hombre sale de la Tabaquería (¿guarda el cambio en la bolsa del pantalón?), ah, lo conozco, es Estevez, que ignora la metafísica. (El Dueño de la Tabaquería aparece en la puerta). Movido por un instinto adivinatorio, Estevez se vuelve y me reconoce; me saluda con la mano y yo le grito ¡Adiós, Estevez! y el universo se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza y el Dueño de la tabaquería sonríe.
No recuerdo cuando fue la primera que oí esto, de varios youtubers en diferentes momentos de mi vida,sobrio, ebrio, tranquilo, triste,etc y siempre me causa lo mismo, me hace sentir humano..
Pensamientos de un loquito asomado por la ventana, así es la mente, una vaina desordenada, sin hilo conductor y llena de reflexiones sin sentido, pero que nos hace humanos
Está parafraseado, ¿No? Porque según yo descargué la versión de Octavio Paz y es diferente (en ciertas palabras y la disposición de ellas) obviamente se mantiene la esencia.
Parte de un todo y un nada, navegando en un sin de posibilidades que no se instauran ni se transmutan, ardua y pesada, no se piensa nada y tácitamente se contradice esa nada, tomar esperanza y seguir, al final ese sin sentido toma un descanso en la nada
Esa poesía es suelta, según lo que yo sé, pero lo puedes buscar heteronimos, Álvaro de Campos, qué es quién firma ese escrito. Supongo que habrá un libro de Álvaro de Campos con todas sus poesías.❤
Qué refrescante y esperanzador escuchar esto después de escuchar poesía de un Junior charlatán patrocinado por el estado. La poesía dice cosas, What a Surprise.
El poema es lo que quiera ser, si tú necesitas cercarla, diseccionarla o empuñar tu necesidad en ella para que sea única y universal, mi amigo, en realidad no estás siendo poesía, solo ciencia, y aunque bella ella, (la ciencia) necesita de la poesia.
perdí la cuenta de cuantas veces lo he escuchado y aun me resulta uno de los poemas mas hermosos de este mundo
Te invito a leer mi poema Imorovisaciones, inspirado en este poema enorme de Pessoa.
ella me dijo "send nudes" y yo le mostré Tabaqueria narrado por el Hobbit , me puse a llorar, y ella se burló. quería ver la desnudez de mi cuerpo y yo, tonto, le mostré la desnudez de mi alma.
🗿
que rifado neta jaja
hermano, que hermoso
Jajajajaja bien ahí 👍
Así son todas :'v
La primera vez que leí éste poema, hace ya varios años, estaba sentado en un aula, aburrido frente a un pizarrón y esperando a que la hora de salida llegara. Años después, me interesé más por éste arte y escuché como lo recitaba un señor aquí en TH-cam, un tal "Paco literatura", lo recitaba de una manera tal que, yendo esa noche a la fábrica en donde trabajaba, sentado en el autobús de la empresa, aburrido, esperando a que llegara a la fábrica, no pude evitar llorar, pues me ví reflejado en ese espejo de palabras y me sentí tan... sin sentido.
Me gusta como recitan los migalos éste y otros poemas. Ojalá y sigan difundiendo por un muy buen rato éstas maravillosas obras de arte mezcladas con su visión. Paz.
Ok
:0 Que hermosa anécdota!
Pasa link del video por favor
"¿Qué se yo del que seré?, yo que no sé lo que soy
Ser lo que pienso, pero pienso ser tantas cosas
Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos"
Os lo juro chavales, he escuchado tantas veces este poema, y me sigue impresionando con algo nuevo cada vez... además de la narración, que es buenísima
leí taquería jsjsjsjs
Jaja
Esa es la versión mexicana jajajajaj
Un hombre ha entrado a la taquería - a comprar tacos -
@@arqgabrielps XD
El taquero se ha volteado y me ha sonreído
Pueden buscar las canciones como
Lassan hungarain rapsoidy no.2 de list
Op 9 no 2 de chopin
Que profunda realidad pintada sobre la acera frente a la tabaqueria
Amé cada palabra gracias Migala
6:50 💔
Oh es tan hermoso
He estado buscando uno de tus (o sus videos). Recuerdo que dice algo así como «y corte a la cabeza de Dios que cae». Gracias de antemano.
Ya subieron la version de David? él lo recitó primero al final de uno de los primeros podcasts, no recuerdo cual... súbanlo plz!
El de los sueños creo
Gaia
JaJaJaJ creia que el titulo decia Taqueria El Hobbit xD, me heche la pinta en la primaria perdonenme
Simplemente hermoso :)
Donde puedo encontrar esta misma traducción?
Gracias peti❤️
Hace falta un poco de muerte en la poesia..., el mundo ah de ser mi escenario, o al menos eso dice khada jhin.
Rapsodia hungara no 2 de Liszt
❤❤❤
2:28
Alguien tiene el link para descargar "elfa azul" de H Pascal ??
Yo bro pero ya dormiré. Recuérdame y te lo mando.
Quién me explica? es hermoso pero no entiendo...
Es un poema de género existencial. Es como un varios cuentos en uno, un cuento es la realidad donde él se posa en la ventana y pasa un tren. Otro es lo que piensa que atraviesa por varios sentimientos (derrota, humildad, furia, indignación, aceptación y felicidad). Es un alegato de humildad al universo
mucha verborrea este poema.
Don garfialo lo narra mucho mejor.
Antes creía que la poesía era solo decir cosas que riman, ahora lo veo más como pintar en un lienzo
la escuela me hizo creer eso y nunca se lo perdonaré
@@kellyalrion5838 que grande y se dice nunca lo perdonaremos
@@frankpomacanchari4194 comfirmo
Por que?
@@kellyalrion5838a mi me hicieron escuchar a una niña resitar "hombres necios" de Sor Juana, los minutos mas aburridos de mi vida
Lo siento, me envuelve. Yo no lo pensè; tampoco lo escribi; pero es mio.
Si me dijeran que tengo 11 minutos de vida iría a este video. Gracias por este poema Hobbit.
te faltaría algo de tiempo para comprar el cigarrillo y ver a tu balcón
Siempre tiene un significado distinto cada vez que lo escucho 🥲😔😐
Un poema que ni entiendo por completo y aún así me llena de un éxtasis sin igual, los poemas de Borges son simplemente hermosos y recitados con la voz del Hobbit... Jaja son simplemente arte. ( y que importa que no haya usado el ritmo que se le atribuye, en lo personal me encanta así, así es perfecto y espero los demás también lo disfruten así como esta)
Post. Las melodías que acompañan el poema... Uff amigos, oro puro ❤
Este es poema de Fernando Pessoa amigo
@@danielenriquedominguezleon324 :c
Me equivoqué de video xD
Hablaba de: "A un poeta menor de la antología" que ese si es de Borges 😅
Chale que oso ;-;
Gracias por la observación amigo
Si amigo y amiga que lees esto también para saber si alguien más comparte tu sentir, también lloro de la alegría por cada verso que llego a comprender cada vez que repito este hermoso poema recitado por el hobit
Antes no me gustaba la poesía, me empiezo a enamorar de este arte
Yo siento que es la música y la manera tan magistral del leerlo lo que envuelve y nos hace amar la poesía
No es los típicos poemas que me enseñaron y que en su mayoría era de amor, me hace sentir me tan identificado con el personaje
Ya que ha pasado un tiempo: ¿cómo vas ahora?
Sé que no es el lugar, pero estoy escribiendo un libro, y si te gusta la poesía creo que te puede llegar a interesar
@@juliovillarruel7951, para leer tu libro
Probablemente esté comentario se pierda , quizá nadie lo lea ,
Pero aún así , si lo lees , quiero expresar como me siento:
Estoy perdido.
Estoy roto y vacío,
Pequeños pedazos de mi se fueron rompiendo con el tiempo, y hoy en día creo que es imposible encontrarlos.
Eh intentado encontrarme a mi mismo, pero no lo consigo.
Hoy solo soy la imitación barata de lo que solía ser,
Me siento como un cascarón vacío,
Por fuera parece estar todo bien , pero por dentro no encuentras nada , absolutamente nada.
Solía tener sueños , cosas que quería hacer , pero miro a mi alrededor y todo carece de sentido , nada importa, al menos para mí nada importa.
Fui a terapia, no funcionó.
Le platique a personas que considere amigos ( antes de que se alejaran)
Y no me comprendieron.
La vida me parece absurda, sin sentido,
Aún así continúo, no se decir bien porque, pero lo hago.
Antes creía que la poesía era un montón de palabras bonitas para perder el tiempo, que tonto era... Cada vez me enamoro mas de este arte
Aquí nos trajo la Migala
Mis partes favoritas
0:50
3:18
5:53
7:14
♡
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe quién son
(y si lo supiesen, ¿qué sabrían?)
Ventanas que dan al misterio de una calle cruzada constantemente por la gente,
calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
con el de la muerte que traza manchas húmedas en las paredes,
con el del destino que conduce al carro de todo por la calle de nada.
Hoy estoy convencido como si supiese la verdad,
lúcido como su estuviese por morir
y no tuviese más hermandad con las cosas que la de una despedida,
y la hilera de trenes de un convoy desfila frente a mí
y hay un largo silbido
dentro de mi cráneo
y hay una sacudida en mis nervios y crujen mis huesos en la arrancada.
Hoy estoy perplejo, como quien pensó y encontró y olvidó,
hoy estoy dividido entre la lealtad que debo
a la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fallé en todo.
Como no tuve propósito alguno tal vez todo fue nada.
Lo que me enseñaron
lo eché por la ventana del traspatio.
Ayer fui al campo con grandes propósitos.
encontré sólo hierbas y árboles
y la gente que había era igual a la otra.
Dejo la ventana y me siento en una silla. ¿En qué he de pensar?
¿Qué puedo saber de lo que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser esas mismas cosas que no podemos ser tantos!
¿Genio? En este momento
cien mil cerebros se creen en sueños genios como yo
y la historia no recordará, ¿quién sabe?, ni uno,
y sólo habrá un muladar para tantas futuras conquistas.
No, no creo en mí.
¡En tantos manicomios hay tantos locos con tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna ¿puedo estar en lo cierto?
No, en mí no creo.
¿En cuántas buhardillas y no-buhardillas del mundo
genios-para-sí-mismos a esta hora están soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas
-sí, de veras altas y nobles y lúcidas-
quizá realizables,
no verán nunca la luz del sol real ni llegarán a oídos de la gente?
El mundo es para los que nacieron para conquistarlo
no para los que sueñan que pueden conquistarlo, aunque tengan razón.
He soñado más que todas las hazañas de Napoleón.
He abrazado en mi pecho hipotético más humanidades que Cristo,
he pensado en secreto más filosofías que las escritas por ningún Kant.
Pero soy y seré siempre el de la buhardilla,
aunque no viva en ella.
Seré siempre el que no nació para eso.
Seré siempre sólo el que tenía algunas cualidades,
seré siempre el que aguardó que le abrieran la puerta frente a un muro que no tenía puerta,
el que cantó el cántico del Infinito en un gallinero,
el que oyó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? Ni en mí ni en nada.
Derrame la naturaleza su sol y su lluvia
sobre mi ardiente cabeza y que su viento me despeine
y después que venga lo que viniere o tiene que venir o no ha de venir.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
conquistamos al mundo antes de levantarnos de la cama;
nos despertamos y se vuelve opaco;
salimos a la calle y se vuelve ajeno,
es la tierra y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, muchacha,
¡Come chocolates!
Mira que no hay metafísica en el mundo como los chocolates,
mira que todas las religiones enseñan menos que la confitería.
¡Come, sucia muchacha, come!
¡Si yo pudiese comer chocolates con la misma verdad con que tú los comes!
Pero yo pienso y al arrancar el papel de plata, que es de estaño,
echo por tierra todo, mi vida misma.)
Queda al menos la amargura de lo que nunca seré,
la caligrafía rápida de estos versos,
pórtico que mira hacia lo imposible.
Al menos me otorgo a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
noble al menos por el gesto amplio con que arrojo,
sin prenda, la ropa sucia que soy al tumulto del mundo
y me quedo en casa sin camisa.
(Tú que consuelas y no existes, y por eso consuelas,
Diosa griega, estatua engendrada viva,
patricia romana, imposible y nefasta,
princesa de los trovadores, escotada marquesa del dieciocho,
cocotte célebre del tiempo de nuestros abuelos,
o no sé cual moderna -no acierto bien la cual-
sea lo que seas y la que seas, ¡si puedes inspirar, inspírame!
Mi corazón es un balde vacío.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco,
me invoco a mí mismo y nada aparece.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, la acera, veo los coches que pasan,
veo los entes vivos vestidos que pasan,
veo los perros que también existen,
y todo esto me parece una condena a la degradación
y todo esto, como todo, me es ajeno.)
Viví, estudié, amé y hasta tuve fe.
Hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por ser él y no yo.
En cada uno veo el andrajo, la llaga y la mentira.
y pienso: tal vez nunca viviste, ni estudiaste, ni amaste, ni creíste
(Porque es posible dar realidad a todo esto sin hacer nada de todo esto.)
Tal vez has existido apenas como la lagartija a la que cortan el rabo
Y el rabo salta, separado del cuerpo.
Hice conmigo lo que no sabía hacer.
Y no hice lo que podía.
El disfraz que me puse no era el mío.
Creyeron que yo era el que no era, no los desmentí y me perdí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
la tenía pegada a la cara.
Cuando la arranqué y me vi en el espejo,
estaba desfigurado.
Estaba borracho, no podía entrar en mi disfraz.
Lo acosté y me quedé afuera,
Dormí en el guardarropa
como un perro tolerado por la gerencia
por ser inofensivo.
Voy a escribir este cuento para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
quién pudiera encontrarte como cosa que yo hice
y no encontrarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente:
Pisan los pies la conciencia de estar existiendo
como un tapete en el que tropieza un borracho
o la esterilla que se roban los gitanos y que no vale nada.
El Dueño de la Tabaquería aparece en la puerta y se instala contra la puerta.
Con la incomodidad del que tiene el cuello torcido,
con la incomodidad de un alma torcida, lo veo.
El morirá y yo moriré.
El dejará su rótulo y yo dejaré mis versos.
En un momento dado morirá el rótulo y morirán mis versos.
Después, en otro momento, morirán la calle donde estaba pintado el rótulo
y el idioma en que fueron escritos los versos.
Después morirá el planeta gigante donde pasó todo esto.
En otros planetas de otros sistemas algo parecido a la gente
continuará haciendo cosas parecidas a versos,
parecidas a vivir bajo un rótulo de tienda,
siempre una cosa frente a otra cosa,
siempre una cosa tan inútil como la otra,
siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
siempre el misterio del fondo tan cierto como el misterio de la superficie,
siempre ésta o aquella cosa o ni una cosa ni la otra.
Un hombre entra a la Tabaquería (¿para comprar tabaco?),
y la realidad plausible cae de repente sobre mí.
Me enderezo a medias, enérgico, convencido, humano,
y se me ocurren estos versos en que diré lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
y saboreo en el cigarro la libertad de todos los pensamientos.
Fumo y sigo al humo con mi estela,
y gozo, en un momento sensible y alerta,
la liberación de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafísica es el resultado de una indisposición.
y después de esto me reclino en mi silla
y continúo fumando.
Seguiré fumando hasta que el destino lo quiera.
(Si me casase con la hija de la lavandera
quizá sería feliz).
Visto esto, me levanto. Me acerco a la ventana.
El hombre sale de la Tabaquería (¿guarda el cambio en la bolsa del pantalón?),
ah, lo conozco, es Estevez, que ignora la metafísica.
(El Dueño de la Tabaquería aparece en la puerta).
Movido por un instinto adivinatorio, Estevez se vuelve y me reconoce;
me saluda con la mano y yo le grito ¡Adiós, Estevez! y el universo
se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza
y el Dueño de la tabaquería sonríe.
No recuerdo cuando fue la primera que oí esto, de varios youtubers en diferentes momentos de mi vida,sobrio, ebrio, tranquilo, triste,etc y siempre me causa lo mismo, me hace sentir humano..
¿Qué es para usted la vida, Hobbit?
Pensamientos de un loquito asomado por la ventana, así es la mente, una vaina desordenada, sin hilo conductor y llena de reflexiones sin sentido, pero que nos hace humanos
abraza al nihilismo cono naturalista que ama la verdad, rechaza la metafísica como quien ama a la ciencia
Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad [...]
¿Alguien sabe quien tradujo esta versión de Tabaquería?
Eres lo máximo Hobbit, gracias por hacer que me guste la poesía.
Está parafraseado, ¿No?
Porque según yo descargué la versión de Octavio Paz y es diferente (en ciertas palabras y la disposición de ellas) obviamente se mantiene la esencia.
Un poco sí
Creo que es porque es una traducción. Pessoa hablaba portugués.
El Hobbit es un poeta, pero se desconoce como uno. David en cambio, está atormentado por su ego y se hace llamar poeta.
JAJAJAJAJAJAJA
burroo - animal animal .... (insertar voz chida del David d mexico)
Jamás me voy a cansar de escuchar esto
David >> jobit
Parte de un todo y un nada, navegando en un sin de posibilidades que no se instauran ni se transmutan, ardua y pesada, no se piensa nada y tácitamente se contradice esa nada, tomar esperanza y seguir, al final ese sin sentido toma un descanso en la nada
Pessoa tiene la voz del Hobbit
Simplemente, hermoso.
Poema que me encanta oirlo una y otra vez ❤️
ya somos 2
Gracias Por Nacer
Excelente. Gran poeta
como se llama la musica de fondo?
¿Alguien sabe en qué libro está Tabaquería? Me lo quiero comprar :'(
Es poema y lo lee al final del video de gaia
Esa poesía es suelta, según lo que yo sé, pero lo puedes buscar heteronimos, Álvaro de Campos, qué es quién firma ese escrito. Supongo que habrá un libro de Álvaro de Campos con todas sus poesías.❤
No me gusta cómo me enseñaron poesía en mi colegio, ahora me gusta mucho.
Discrepo
Qué refrescante y esperanzador escuchar esto después de escuchar poesía de un Junior charlatán patrocinado por el estado. La poesía dice cosas, What a Surprise.
lo escucho una y otra vez♡
Muy buena lectura. Sublime y doloroso, además me encanta tu tono fluido y contenido, nada frenético, ni enfático.
Llegue a Pessoa por Gerlam, por muchos leí y releí y su poesía
Bro...
Deberías poner el autor en el título del vídeo, me gusta tu voz señor hobbit
Siempre lo imposible tan estúpido como lo real
Simplemente sublime
esta es la que más emoción me da y a la que mas a menudo regreso, amo este poema
Si un dia no me encuentran, estare perdido en este poema
Tqm hobbit
Empieza en el 0:50
Gracias, desde el fondo de mi corazón compungido. Gracias
Por qué no se me informo de este canal?
No es canon
Hermoso !!!l
QUE CHINGON !!
Me encanta Hobbit Pero la narración de este poema por Quetzal,otro pedo ✨ th-cam.com/video/HM55UlU0t9Q/w-d-xo.html
:c wey, qué sad!
Eres una inspiración.
El ser se materializó en una constante universal, en donde todos encuentran el espejo con el que más pueden observar la realidad.
alguien sabe al final de que video el hobbit lee este poema? c:
Gracias hobbit, este poema me ha acompañado en las horas más oscuras
A mí también, este es un momento de esos...
que hermoso, muchas gracias
5:07
Grande migala el mejor como siempre
Te amo
🗿🗿🗿🗿🗿🗿🗿
🗿
6:24
Alguien sabe como se llama la cancion del 5:06 ?
Op 9 no2 de chopin
El poema es bastante triste para una narrativa tan rápida y plana.
Es reflexivo, la reflexión no siempre tiene que ser depresiva, es su propio sentimiento
El poema es lo que quiera ser, si tú necesitas cercarla, diseccionarla o empuñar tu necesidad en ella para que sea única y universal, mi amigo, en realidad no estás siendo poesía, solo ciencia, y aunque bella ella, (la ciencia) necesita de la poesia.
Cambia la velocidad de reproducción a x0.75 (?)
@@TeddyZickZack ufff que maravilloso comentario.
no alimente a los relativistas. 👆