😭😭😭😭 Lágrimas en la katana... no hay una sola vez que te escuché y no llore Ana.. Porque tu voz es el filo de la espada, que aquella mañana, se introdujo en mis entrañas. Y ahora que descansas, dile a Neruda de tus hitos..y los mitos que se te derrumbaron.. De cómo se te abrieron las puertas, a nuestros corazones..por tu voz y tu dulce y noble guerra. Que a día de hoy todavía te escapas por las ventanas de mi casa...con melodías..y el recuerdo de tontas riñas; por tu complicada y grata feminidad... contra mi terca y masculina nostalgia..de algo que nunca ha de llegar.. Diles a esos poetas...que en el mundo de los vivos estamos todos muertos..por la seducción de frías y duras palabras..que nos llevan de vuelta a los principios. Diles que, tú alma acompaña a los nuevos poetas, como musa celestial, que no tiene piedad de su oponente..que nos gusta escribir oro en tu nombre..que en mi ciudad se ven graffitis con tu nombre. Diles a todos que la muerte no es nada. Más que una farsa, ya que eres eterna en mi terca y masculina nostalgia. Diles que hasta el ángel de muerte, se arrepiente..de tu partida. Que ahora se hace grande en mis letras...diles...que eres la musa de un pobre diablo...que no supo aprovechar el momento..que Atlanta todavía nos espera, y que Manhattan pronto será conquistada. Que en un parque de los proyectos de Brooklyn, la figura gata katana estará grabada..en un árbol..cerca del banco donde biggie se sentaba. Y que ahora soy yo el que te invita a esa aventura..que tengo un sitio libre,que solo tú alma puede ocupar..ya que así fue es y será... Si no vienes tú, que no venga nadie..y que Dios de nuestras vidas se apiade. ------------------- Con todo el cariño, para Ana y su familia. Un amigo de Vigo
*Letra* De repente: la chica. Sentada en el borde, con las manos temblorosas, con la voz, con el foco alumbrando como si no lo notara, con sus montones de papeles y naufragios esparcidos por el suelo. La camisa blanca, como si fuera inocente, los pelos revueltos, la mirada esquiva frente a esa masa que tiene pinta de pedir explicaciones; "¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo también me sé todos los cuentos. Que cuatro generaciones después nos siguen durmiendo los mismos cuentos y entorpeciendo y atormentando los mismos cuentos. Y que yo tampoco sé muchas cosas es verdad, pero con tanto cuento, las pocas se me olvidan y las que no no me dejan dormir. La poesía es un arma cargada de miseria, que aniquila al enemigo y al que pulsa el percutor, que erosiona despacito. Decidle a Celaya que se explique, que cuatro generaciones después seguimos sin saber qué entiende él por futuro. Y que éste arma ni aprieta ni ahoga y rasca muy bien pero donde no pica. Decidle, que ahora que nos dejan decir que somos quien somos, (y tampoco mucho...) es porque no somos nadie, porque vamos a la nada entusiasmados y en fila de a uno. Somos demasiado poco peligrosos. Y ya de paso a Unamuno: Que vencieron y convencieron, y que convencieron muy bien. Y que luego vino la paz social que tanto esperaba, y la calma se hizo demasiado insoportable, y la gente por consecuencia se hizo insoportablemente mediocre, y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido, como cantaba aquel. Se toma un respiro, bebe un sorbo y se aclara la voz. Luego se aparta el pelo para seguir diciendo: "¡Y el pobre Neruda! Supongo que le habrán dicho que ya cayó Stalingrado, que algo sabrá de todo este tinglado y estará revolviéndose en su tumba. Lo cierto es que pudimos escribir versos más tristes que los suyos en noches de lascivia y Pandemónium, en noches que no le deseo a nadie porque después de Al Alba todas vinieron cargadas de buitres callados y oscuras profesias. El pobre Neruda, el ingenuo Neruda. Claro que vinieron noches más tristes y versos de hiel, a ver que se creía? Ya era hora de que se enterara. Pero no le contéis de Stalin, no le pongáis la tele, eso no. Eso sería demasiado cruel. Mejor continuar el show como en la peli esa... Good Bye Lenin Le partiríamos el corazón si descubriera cómo está el percal en el mundo de los vivos, de cómo la jodimos y fallamos en todo lo que se podía fallar. Si se enterara jamás volvería a escribir un sólo poema de amor, y todos los demás vendrían tapiados con metralla y hormigón, ni una sola azucena, ni una sola. Y tampoco queremos eso. Es demasiado para un poeta.
En el bus me pongo las canciones de gata cattana para amenizar el camino. Cuando estoy en cama al medio día me escucho las ponencias de Ana para la tranquilidad y que bien armoniza su voz con los colores de mis sábanas.💘
Demasiado para un poeta De repente: la chica. Sentada en el borde. Con las manos temblorosas, con la voz, con el foco alumbrando como si no lo notara, con sus montones de papeles y naufragios esparcidos por el suelo... La camisa blanca, como si fuera inocente. Los pelos revueltos, la mirada esquiva frente a esa masa que tiene pinta de pedir explicaciones. Luego mira hacia atrás como buscando el impulso, respira, se yergue sobre sí misma y se levanta con un gesto desafiante. "¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo también me sé todos los cuentos. Que cuatro generaciones después nos siguen durmiendo los mismos cuentos y entorpeciendo y atormentando los mismos cuentos. Y que yo tampoco sé muchas cosas es verdad, pero con tanto cuento, las pocas se me olvidan y las que no no me dejan dormir. La poesía es un arma cargada de miseria que aniquila al enemigo y al que pulsa el percutor, que erosiona despacito. Decidle a Celaya que se explique, que cuatro generaciones después seguimos sin saber qué entiende él por futuro. Y que éste arma ni aprieta ni ahoga. Y rasca muy bien pero donde no pica. Decidle, que ahora que nos dejan decir que somos quien somos, (y tampoco mucho...) es porque no somos nadie, porque vamos a la nada entusiasmados y en fila de a uno. Porque somos demasiado poco peligrosos. Y ya de paso a Unamuno: Que vencieron y convencieron, y que convencieron muy bien. Y que luego vino la paz social que tanto esperaba, y la calma se hizo insoportable, y la gente por consecuencia se hizo insoportablemente mediocre, y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido, como decía aquel." Se toma un respiro, bebe un sorbo de agua y se aclara la voz. Luego se aparta el pelo de la cara y continúa diciendo: "¡Y el pobre Neruda! Supongo que le habrán dicho que ya cayó Stalingrado, que algo sabrá de este tinglado y estará revolviéndose en su tumba. Lo cierto es que pudimos escribir versos más tristes que los suyos en noches de lascivia y Pandemónium, en noches que no le deseo a nadie porque después de Al Alba todas vinieron cargadas de buitres callados y oscuros presagios. El pobre Neruda, el ingenuo Neruda. Claro que vinieron noches más tristes y versos de hiel, a ver que se creía, ya era hora de que se enterara. Pero no le contéis de Stalin, no le pongáis la tele, eso no. Eso sería demasiado cruel. Mejor continuar el show como en la peli esa... Good Bye Lenin Le partiríamos el corazón si descubriera cómo está el mundo de los vivos, de cómo la jodimos y fallamos en todo lo que se podía fallar. Si se enterara jamás volvería a escribir un sólo poema de amor, y todos los demás vendrían tapiados con metralla y hormigón, ni una sola azucena, ni una sola. Y tampoco queremos eso. Es demasiado para un poeta
Discierne muy bien porque califica y ennumera hasta la camisa las cosas pequeñas pueden ser fijadas más a pasado tanto y aún tantas generaciones y aún no se aprende nada pues cada vez más el tiempo pasa sin gente que pueda notar lo que realmente cuenta en este mundo espléndida explicación.
Siempre me derritió el existir gata...tan asi que algunas que otras cosas ni siquiera las imaginé:salieron de ella y se volvieron tinta en mis noches sin sueño...th-cam.com/video/P1FDVhi_Bm0/w-d-xo.html&ab_channel=TintaNegra ...desde alli (el donde sea) ella me mira y sonríe cuando escribo...
Demasiado para un poeta De repente: la chica. Sentada en el borde. Con las manos temblorosas, con la voz, con el foco alumbrando como si no lo notara, con sus montones de papeles y naufragios esparcidos por el suelo... La camisa blanca, como si fuera inocente. Los pelos revueltos, la mirada esquiva frente a esa masa que tiene pinta de pedir explicaciones. Luego mira hacia atrás como buscando el impulso, respira, se yergue sobre sí misma y se levanta con un gesto desafiante. "¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo también me sé todos los cuentos. Que cuatro generaciones después nos siguen durmiendo los mismos cuentos y entorpeciendo y atormentando los mismos cuentos. Y que yo tampoco sé muchas cosas es verdad, pero con tanto cuento, las pocas se me olvidan y las que no no me dejan dormir. La poesía es un arma cargada de miseria que aniquila al enemigo y al que pulsa el percutor, que erosiona despacito. Decidle a Celaya que se explique, que cuatro generaciones después seguimos sin saber qué entiende él por futuro. Y que éste arma ni aprieta ni ahoga. Y rasca muy bien pero donde no pica. Decidle, que ahora que nos dejan decir que somos quien somos, (y tampoco mucho...) es porque no somos nadie, porque vamos a la nada entusiasmados y en fila de a uno. Porque somos demasiado poco peligrosos. Y ya de paso a Unamuno: Que vencieron y convencieron, y que convencieron muy bien. Y que luego vino la paz social que tanto esperaba, y la calma se hizo insoportable, y la gente por consecuencia se hizo insoportablemente mediocre, y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido, como decía aquel." Se toma un respiro, bebe un sorbo de agua y se aclara la voz. Luego se aparta el pelo de la cara y continúa diciendo: "¡Y el pobre Neruda! Supongo que le habrán dicho que ya cayó Stalingrado, que algo sabrá de este tinglado y estará revolviéndose en su tumba. Lo cierto es que pudimos escribir versos más tristes que los suyos en noches de lascivia y Pandemónium, en noches que no le deseo a nadie porque después de Al Alba todas vinieron cargadas de buitres callados y oscuros presagios. El pobre Neruda, el ingenuo Neruda. Claro que vinieron noches más tristes y versos de hiel, a ver que se creía, ya era hora de que se enterara. Pero no le contéis de Stalin, no le pongáis la tele, eso no. Eso sería demasiado cruel. Mejor continuar el show como en la peli esa... Good Bye Lenin Le partiríamos el corazón si descubriera cómo está el mundo de los vivos, de cómo la jodimos y fallamos en todo lo que se podía fallar. Si se enterara jamás volvería a escribir un sólo poema de amor, y todos los demás vendrían tapiados con metralla y hormigón, ni una sola azucena, ni una sola. Y tampoco queremos eso. Es demasiado para un poeta."
tan Hermosa ... como Ausente o Presente....depende de Nuestras palabras!!!
😭😭😭😭
Lágrimas en la katana...
no hay una sola vez que te escuché y no llore Ana..
Porque tu voz es el filo de la espada, que aquella mañana, se introdujo en mis entrañas. Y ahora que descansas, dile a Neruda de tus hitos..y los mitos que se te derrumbaron..
De cómo se te abrieron las puertas, a nuestros corazones..por tu voz y tu dulce y noble guerra.
Que a día de hoy todavía te escapas por las ventanas de mi casa...con melodías..y el recuerdo de tontas riñas; por tu complicada y grata feminidad... contra mi terca y masculina nostalgia..de algo que nunca ha de llegar..
Diles a esos poetas...que en el mundo de los vivos estamos todos muertos..por la seducción de frías y duras palabras..que nos llevan de vuelta a los principios.
Diles que, tú alma acompaña a los nuevos poetas, como musa celestial, que no tiene piedad de su oponente..que nos gusta escribir oro en tu nombre..que en mi ciudad se ven graffitis con tu nombre.
Diles a todos que la muerte no es nada. Más que una farsa, ya que eres eterna en mi terca y masculina nostalgia.
Diles que hasta el ángel de muerte, se arrepiente..de tu partida. Que ahora se hace grande en mis letras...diles...que eres la musa de un pobre diablo...que no supo aprovechar el momento..que Atlanta todavía nos espera, y que Manhattan pronto será conquistada.
Que en un parque de los proyectos de Brooklyn, la figura gata katana estará grabada..en un árbol..cerca del banco donde biggie se sentaba.
Y que ahora soy yo el que te invita a esa aventura..que tengo un sitio libre,que solo tú alma puede ocupar..ya que así fue es y será...
Si no vienes tú, que no venga nadie..y que Dios de nuestras vidas se apiade.
-------------------
Con todo el cariño, para Ana y su familia. Un amigo de Vigo
*Letra*
De repente: la chica.
Sentada en el borde, con las manos temblorosas, con la voz, con el foco alumbrando como si no lo notara,
con sus montones de papeles y naufragios esparcidos por el suelo.
La camisa blanca, como si fuera inocente, los pelos revueltos,
la mirada esquiva frente a esa masa
que tiene pinta de pedir explicaciones;
"¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo también me sé todos los cuentos.
Que cuatro generaciones después
nos siguen durmiendo los mismos cuentos y entorpeciendo y atormentando los mismos cuentos.
Y que yo tampoco sé muchas cosas es verdad, pero con tanto cuento, las pocas se me olvidan y las que no no me dejan dormir.
La poesía es un arma cargada de miseria, que aniquila al enemigo y al que pulsa el percutor, que erosiona despacito.
Decidle a Celaya que se explique,
que cuatro generaciones después seguimos sin saber qué entiende él por futuro.
Y que éste arma ni aprieta ni ahoga y rasca muy bien pero donde no pica.
Decidle, que ahora que nos dejan
decir que somos quien somos,
(y tampoco mucho...) es porque no somos nadie, porque vamos a la nada entusiasmados y en fila de a uno.
Somos demasiado poco peligrosos.
Y ya de paso a Unamuno:
Que vencieron y convencieron,
y que convencieron muy bien.
Y que luego vino la paz social que tanto esperaba, y la calma se hizo demasiado insoportable, y la gente por consecuencia se hizo insoportablemente mediocre,
y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido, como cantaba aquel.
Se toma un respiro, bebe un sorbo y se aclara la voz.
Luego se aparta el pelo para seguir diciendo:
"¡Y el pobre Neruda!
Supongo que le habrán dicho que ya cayó Stalingrado,
que algo sabrá de todo este tinglado y estará revolviéndose en su tumba.
Lo cierto es que pudimos escribir versos más tristes que los suyos en noches de lascivia y Pandemónium,
en noches que no le deseo a nadie porque después de Al Alba todas vinieron cargadas de buitres callados y oscuras profesias.
El pobre Neruda, el ingenuo Neruda.
Claro que vinieron noches más tristes y versos de hiel, a ver que se creía?
Ya era hora de que se enterara.
Pero no le contéis de Stalin, no le pongáis la tele, eso no. Eso sería demasiado cruel.
Mejor continuar el show como en la peli esa... Good Bye Lenin
Le partiríamos el corazón si descubriera cómo está el percal en
el mundo de los vivos,
de cómo la jodimos y fallamos en todo lo que se podía fallar.
Si se enterara jamás volvería a escribir un sólo poema de amor,
y todos los demás vendrían tapiados con metralla y hormigón,
ni una sola azucena, ni una sola.
Y tampoco queremos eso.
Es demasiado para un poeta.
La mejor poeta de su generación. De nosotros depende que se la ponga donde debe estar.
En el bus me pongo las canciones de gata cattana para amenizar el camino. Cuando estoy en cama al medio día me escucho las ponencias de Ana para la tranquilidad y que bien armoniza su voz con los colores de mis sábanas.💘
Impresionante
Extraordinaria. La he conocido ahora. Le agradeceré siempre su paso por la vida.
Su voz me relaja, increíble poema 👌
Sigo esperando en un recital, girar la vista y en contarte subiendo a un escenario. Siempre serás necesaria, eterna ya eres.
A la eternidad teme quien vivo esta por nadie
Hermoso
Sos oro Ana 💓
Estuviste y estarás por siempre
Grande, muy grande 🤩
Buenísimo...
Un alma de las que dejan huella
Demasiado para un poeta
De repente: la chica.
Sentada en el borde.
Con las manos temblorosas, con la voz,
con el foco alumbrando como si no lo notara,
con sus montones de papeles y naufragios esparcidos por el suelo...
La camisa blanca, como si fuera inocente.
Los pelos revueltos,
la mirada esquiva frente a esa masa
que tiene pinta de pedir explicaciones.
Luego mira hacia atrás como buscando el impulso,
respira, se yergue sobre sí misma
y se levanta con un gesto desafiante.
"¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo también
me sé todos los cuentos.
Que cuatro generaciones después
nos siguen durmiendo los mismos cuentos
y entorpeciendo y atormentando los mismos cuentos.
Y que yo tampoco sé muchas cosas es verdad,
pero con tanto cuento, las pocas se me olvidan
y las que no no me dejan dormir.
La poesía es un arma cargada de miseria
que aniquila al enemigo y al que pulsa el percutor,
que erosiona despacito.
Decidle a Celaya que se explique,
que cuatro generaciones después seguimos sin saber
qué entiende él por futuro.
Y que éste arma ni aprieta ni ahoga.
Y rasca muy bien pero donde no pica.
Decidle, que ahora que nos dejan
decir que somos quien somos,
(y tampoco mucho...)
es porque no somos nadie,
porque vamos a la nada entusiasmados
y en fila de a uno.
Porque somos demasiado poco peligrosos.
Y ya de paso a Unamuno:
Que vencieron y convencieron,
y que convencieron muy bien.
Y que luego vino la paz social
que tanto esperaba,
y la calma se hizo insoportable,
y la gente por consecuencia se hizo
insoportablemente mediocre,
y la vida siguió como siguen las cosas
que no tienen mucho sentido, como decía aquel."
Se toma un respiro, bebe un sorbo de agua y se aclara la voz.
Luego se aparta el pelo de la cara y continúa diciendo:
"¡Y el pobre Neruda!
Supongo que le habrán dicho que ya cayó Stalingrado,
que algo sabrá de este tinglado y estará revolviéndose en su tumba.
Lo cierto es que pudimos escribir versos más tristes
que los suyos en noches de lascivia y Pandemónium,
en noches que no le deseo a nadie porque después de Al Alba
todas vinieron cargadas de buitres callados y oscuros presagios.
El pobre Neruda, el ingenuo Neruda.
Claro que vinieron noches más tristes y versos de hiel,
a ver que se creía, ya era hora de que se enterara.
Pero no le contéis de Stalin, no le pongáis la tele, eso no.
Eso sería demasiado cruel.
Mejor continuar el show como en la peli esa... Good Bye Lenin
Le partiríamos el corazón si descubriera cómo está
el mundo de los vivos,
de cómo la jodimos y fallamos en todo lo que se podía fallar.
Si se enterara jamás volvería a escribir un sólo poema de amor,
y todos los demás vendrían tapiados con metralla y hormigón,
ni una sola azucena, ni una sola.
Y tampoco queremos eso.
Es demasiado para un poeta
Eterna
Eterna🧡
Es precioso pero suena tanto a ella
como una mañana de Julio, 6:49
Calor en la piel y frío en las entrañas
asombroso!!
por dios esto es una locura
Te amo Ana
Ella es arte para siempre! Otra cosa 😊😊😊
Demasiado para este mundo
Eternaa
Te amo gata
Impactante
Me enamoré. Nunca cambies ❤
Ana, ja solo existe en videos como este... y en el corazon！
@@balasbalasbalas6002 :( why?
@@DavidGarcia-eq9giAsi es... me paso lo mismo que a ti.... mira el resto de comentarios, ja veras... Ojala fuera mentira...
@@balasbalasbalas6002 me entristece el corazon.
El bello de punta
TE AMO GATA
Siempre Ana, Siempre Gata.
2:24-2:45
le censuraron el final al video?
No, la cámara dejó de grabar, en esos tramos, está solo el audio. Entonces estábamos empezando
Amor 🤍✨
Discierne muy bien porque califica y ennumera hasta la camisa las cosas pequeñas pueden ser fijadas más a pasado tanto y aún tantas generaciones y aún no se aprende nada pues cada vez más el tiempo pasa sin gente que pueda notar lo que realmente cuenta en este mundo espléndida explicación.
Eso es de peli no?
La poesía es un arma cargada de blasfemias y sollozos y espejos y azufre y amapolas 🥀
Dale
encontrarte no fue una coincidencia gatita...
chau, le puse me gusta antes de verlo
Siempre me derritió el existir gata...tan asi que algunas que otras cosas ni siquiera las imaginé:salieron de ella y se volvieron tinta en mis noches sin sueño...th-cam.com/video/P1FDVhi_Bm0/w-d-xo.html&ab_channel=TintaNegra ...desde alli (el donde sea) ella me mira y sonríe cuando escribo...
Con una poesía de cuatro líneas puedo destruir a cualquier poetilla de aquí a Sevilla.
Demasiado para un poeta
De repente: la chica.
Sentada en el borde.
Con las manos temblorosas, con la voz,
con el foco alumbrando como si no lo notara,
con sus montones de papeles y naufragios esparcidos por el suelo...
La camisa blanca, como si fuera inocente.
Los pelos revueltos,
la mirada esquiva frente a esa masa
que tiene pinta de pedir explicaciones.
Luego mira hacia atrás como buscando el impulso,
respira, se yergue sobre sí misma
y se levanta con un gesto desafiante.
"¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo también
me sé todos los cuentos.
Que cuatro generaciones después
nos siguen durmiendo los mismos cuentos
y entorpeciendo y atormentando los mismos cuentos.
Y que yo tampoco sé muchas cosas es verdad,
pero con tanto cuento, las pocas se me olvidan
y las que no no me dejan dormir.
La poesía es un arma cargada de miseria
que aniquila al enemigo y al que pulsa el percutor,
que erosiona despacito.
Decidle a Celaya que se explique,
que cuatro generaciones después seguimos sin saber
qué entiende él por futuro.
Y que éste arma ni aprieta ni ahoga.
Y rasca muy bien pero donde no pica.
Decidle, que ahora que nos dejan
decir que somos quien somos,
(y tampoco mucho...)
es porque no somos nadie,
porque vamos a la nada entusiasmados
y en fila de a uno.
Porque somos demasiado poco peligrosos.
Y ya de paso a Unamuno:
Que vencieron y convencieron,
y que convencieron muy bien.
Y que luego vino la paz social
que tanto esperaba,
y la calma se hizo insoportable,
y la gente por consecuencia se hizo
insoportablemente mediocre,
y la vida siguió como siguen las cosas
que no tienen mucho sentido, como decía aquel."
Se toma un respiro, bebe un sorbo de agua y se aclara la voz.
Luego se aparta el pelo de la cara y continúa diciendo:
"¡Y el pobre Neruda!
Supongo que le habrán dicho que ya cayó Stalingrado,
que algo sabrá de este tinglado y estará revolviéndose en su tumba.
Lo cierto es que pudimos escribir versos más tristes
que los suyos en noches de lascivia y Pandemónium,
en noches que no le deseo a nadie porque después de Al Alba
todas vinieron cargadas de buitres callados y oscuros presagios.
El pobre Neruda, el ingenuo Neruda.
Claro que vinieron noches más tristes y versos de hiel,
a ver que se creía, ya era hora de que se enterara.
Pero no le contéis de Stalin, no le pongáis la tele, eso no.
Eso sería demasiado cruel.
Mejor continuar el show como en la peli esa... Good Bye Lenin
Le partiríamos el corazón si descubriera cómo está
el mundo de los vivos,
de cómo la jodimos y fallamos en todo lo que se podía fallar.
Si se enterara jamás volvería a escribir un sólo poema de amor,
y todos los demás vendrían tapiados con metralla y hormigón,
ni una sola azucena, ni una sola.
Y tampoco queremos eso.
Es demasiado para un poeta."