Так много, много раз я начинал писать тебе. Абзац, другой, и что же? Какой-то дьявол в ухо мне твердил что сухо, или слишком откровенно, что почта ненадежна, что тебя должно быть, нету в городе. И я бросал письмо, надеясь перейти к стишкам, к роману ли, но на поверку - к поденщине постылой обращался, а то и просто - к горькому безделью. Не вспомнить сразу, сколько зим и лет мы не встречались, даже разговоров по телефону не было. Казалось, что месяца я без тебя прожить, - хотя бы в виде призрака - не смог бы. И, вероятно, где-то в даниил- андреевском надмирном мире наши подобия бредут рука в руке тропинкою в горах, и замирают, увидев море, и смеются над собственными страхами. Весну почувствовав, мяукает на кухне мой глупый кот. Покрыты пылью книги, сухие розы тоже пахнут тленом, а за окном гроза, и - не поверишь - чуть слышный женский голос Бог весть где стихи читает - кажется, Шекспира, слов за дождем не разобрать. Подобно крови из вскрытых вен, уходит жизнь, и как остановить ее течение - не знаю, лишь вслушиваюсь в ночь, где женский голос уже угас, и только плеск листвы, да редкий гром над пригородом дальним...
Как мир загрязнился без такого поэта!!!
Светлая память великому поэту 🙏🇰🇿
Он и был замечательный русский поэт с казахской культурной границы.
Светлая память
Привет из Запорожья
Спасибо за видео! Ну... За оптимизм! По 50...
💓
Так много, много раз я начинал
писать тебе. Абзац, другой, и что же?
Какой-то дьявол в ухо мне твердил
что сухо, или слишком откровенно,
что почта ненадежна, что тебя
должно быть, нету в городе. И я
бросал письмо, надеясь перейти
к стишкам, к роману ли, но на поверку -
к поденщине постылой обращался,
а то и просто - к горькому безделью.
Не вспомнить сразу, сколько зим и лет
мы не встречались, даже разговоров
по телефону не было. Казалось,
что месяца я без тебя прожить, -
хотя бы в виде призрака - не смог бы.
И, вероятно, где-то в даниил-
андреевском надмирном мире наши
подобия бредут рука в руке
тропинкою в горах, и замирают,
увидев море, и смеются
над собственными страхами.
Весну
почувствовав, мяукает на кухне
мой глупый кот. Покрыты пылью книги,
сухие розы тоже пахнут тленом,
а за окном гроза, и - не поверишь -
чуть слышный женский голос Бог весть где
стихи читает - кажется, Шекспира,
слов за дождем не разобрать. Подобно крови
из вскрытых вен, уходит жизнь, и как
остановить ее течение - не знаю,
лишь вслушиваюсь в ночь, где женский голос
уже угас, и только плеск листвы,
да редкий гром над пригородом дальним...
R.I P.
Как жаль.