La mémoire, faite de rire, faite de larmes, je la préserve, je la construis. A condition d’être vrai, juste, et de la respecter, de ne pas sombrer dans le chronocentrisme qui en déforme les formes, elle me rend ce que je lui offre. Pourquoi écrire ? pour soigner une infinie frustration, assouvir une curiosité jamais assouvie, toujours plus galopante, de ne pas trouver les réponses les plus élémentaires à des interrogations qui pour certains semblent dérisoires, et qui sont pour moi autant de victoires. Souvent, au travers des autres, j’ai posé question. Parfois, au travers des autres, j’ai trouvé réponse. Si vous venez à ma rencontre sur ce chemin pavé de roses autant que d’orties, semblable à ces dédales de palais de glaces comme on en trouvait jadis dans les fêtes foraines, ce labyrinthe de miroirs où on se cogne face à son image démultipliée à l’infini, nous chercherons ensemble. Et nous trouverons ensemble.

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