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Que wapa mi seño

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Todo el mundo sabe que es difícil encontrar en la vida un lugar donde el tiempo pasa cadencioso sin pensar y el dolor es fugaz. A la ribera del Duero existe una ciudad si no sabes el sendero escucha esto: Lentamente caen las hojas secas al pasar y el Cierzo empieza a hablar. En una tibia mañana el sol asoma ya no llega a calentar. Cuando divises el monte de las Ánimas no lo mires, sobreponte y sigue el caminar. Bécquer no era idiota ni Machado un ganapán y por los dos sabrás que el olvido del amor se cura en soledad, se cura en soledad. A la ribera del Duero existe una ciudad A la ribera del Duero mi amor te espero. Voy camino Soria, ¿Tu hacia dónde vas? Alli me encuentro en la gloria que no sentí jamás. Voy camino Soria quiero descansar borrando de mi memoria traiciones y demás, borrado de mi memoria Camino Soria. A la ribera del Duero existe una ciudad A la ribera del Duero mi amor te espero.

DUBLINESES James Joyce 24 la vida: un hombre había muerto por su causa. Apena s le dolía ahora pensar en la pobre parte que él, su marido, había jugado en su vida. La miró mientras dormía como si ella y él nunca hubieran sido marido y mujer. Sus ojos curiosos se posaron un gran rato en su cara y su pelo: y, mientras pensaba cómo habría sido ella entonces, por el tiempo de su primera belleza lozana, una extraña y amistosa lástima por ella pen etró en su alma. No quería decirse a sí mismo que ya no era bella, pero sabía que su cara n o era la cara por la que Michael Furey desafió la muerte. Quizás ella no le hizo a él todo el cuento. Sus oj os se movieron a la silla sobre la que ella había tirado algunas de sus ropas. Un cordón d el corpiño colgaba hasta el piso. Una bota se mantenía en pie, su caña fláccida caída; su comp añera yacía recostada a su lado. Se extrañó ante sus emociones en tropel de una hora at rás. ¿De dónde provenían? De la cena de su tía, de su misma arenga idiota, del vino y del b aile, de aquella alegría fabricada al dar las buenas noches en el pasillo, del placer de caminar junto al río bajo la nieve. ¡Pobre tía Julia! Ella, también, sería muy pronto una sombra junto a la sombra de Patrick Morkan y su caballo. Había atrapado al vuelo aquel aspecto abot argado de su rostro mientras cantaba Ataviada para el casorio. Pronto, quizá, se sentarí a en aquella misma sala, vestido de luto, el negro sombrero de seda sobre las rodillas, las cort inas bajas y la tía Kate sentada a su lado, llorando y soplándose la nariz mientras le contaba de qué manera había muerto Julia. Buscaría él en su cabeza algunas palabras de consue lo, pero no encontraría más que las usuales, inútiles y torpes. Sí, sí: ocurrirá muy pr onto. El aire del cuarto le helaba la espalda. Se estiró con cuidado bajo las sábanas y se echó al lado de su esposa. Uno a uno se iban convir tiendo ambos en sombras. Mejor pasar au- daz al otro mundo en el apogeo de una pasión que ma rchitarse consumido funestamente por la vida. Pensó cómo la mujer que descansaba a su la do había evocado en su corazón, durante años, la imagen de los ojos de su amante el día que él le dijo que no quería seguir viviendo. Lágrimas generosas colmaron los ojos de Gabriel. N unca había sentido aquello por ninguna mujer, pero supo que ese sentimiento tenía que ser amor. A sus ojos las lágrimas crecieron en la oscuridad parcial del cuarto y se i maginó que veía una figura de hombre, joven, de pie bajo un árbol anegado. Había otras fo rmas próximas. Su alma se había acercado a esa región donde moran las huestes de los muertos . Estaba consciente, pero no podía aprehender sus aviesas y tenues presencias. Su prop ia identidad se esfumaba a un mundo impalpable y gris: el sólido mundo en que estos mue rtos se criaron y vivieron se disolvía consumiéndose. Leves toques en el vidrio lo hicieron volverse hac ia la ventana. De nuevo nevaba. Soñoliento vio cómo los copos, de plata y de sombra s, caían oblicuos hacia las luces. Había llegado la hora de variar su rumbo al poniente. Sí, los diarios estaban en lo cierto: nevaba en toda Irlanda. Caía nieve en cada zona de la oscura planicie central y en las colinas calvas, caía suave sobre el mégano de Allen y, más al oeste , suave caía sobre las sombrías, sediciosas aguas de Shannon. Caía, así, en todo el desolado ce menterio de la loma donde yacía Michael Furey, muerto. Reposaba, espesa, al azar, sobre una cruz corva y sobre una losa, sobre las lanzas de la cancela y sobre las espinas yermas. Su alma caía lenta en la duermevela al oír caer la nieve leve sobre el universo y caer leve la nieve, como el descenso de su último ocaso, sobre todos los vivos y sobre los muertos.

Enhorabuena Señor Alan Antich y a todos los que la hacen posible. Muy buena procesión. Increhíble. ¡La más bonita procesión con los componente más jóvenes del mundo!

Este vídeo demuestra que cuando nos unimos podemos hacer grandes proyectos :-)

Me encanta el video promocional. Seguro que la procesión de este año saldrá incluso mejor que la primera de 2013. Buena suerte y GRACIAS a todos los participantes